Literal

La frente de Florencio

(pequeño vistazo a los restos de una biblioteca cuasi legendaria)

Del año 1984 tengo una memoria que persiste y muta cada vez que la visito, o que ella me visita.

Es de mi padre. A veces ante una sábana del periódico El Mundo, otras doblado sobre algún impreso en la mesa de mármol, y las más pocas, buscando algún título, algún ejemplar, algún rastro de algo en una de las tablillas más altas de los libreros de caoba, que enmarcan - aún - la sala en cada costado, desde el piso hasta el techo.

Cuando yo nací, en el 1969, ya la biblioteca que él y mi madre norteamericana habían armado a través de la casa era una biblioteca adulta, hecha y derecha, abundante y abrumadora. A medida que los intersticios se atiborraban de excedentes y ediciones duplicadas, yo cumplía año tras año hasta que arribó el 1984. En febrero de aquel año infame - infame dentro de la literatura occidental gracias a otro Jorge - una semana antes de que mi padre le añadiera una revolución solar más a su medio siglo de existencia, murió Florencio.

Murieron muchos nombres que yo veía a través de toda la casa, pero el de Florencio fue el que yo presencié pasarle factura emocional al viejo. Como si fuera poco, ya que también expiraron el físico Dirac, Foucault, Alfred A. Knopf - cuyo nombre o iniciales marcaban cientos de lomos por todo el hogar - Capote, Jorge Guillén, Shaw, nuestro Abreu Adorno... hasta El Santo, a quién yo sí veía con más frecuencia por la televisión, enmascarado, al acecho, impresionante, aunque yo prefería Titanes en el Ring.

¿Lloró a Florencio mi padre? Unca, mi imaginación queriendo teñir el recuerdo con una pátina sentimental que me haga sentir mejor hoy - no entonces - por no entender porqué esa inmensa colección de libros se había convertido en un hermano mayor cuya sombra siempre me cobijaría.

La culpa es de París, quiero recordarlo susurrar para sí. París se me antojaba culpable por razones malentendidas pero asociadas con acierto al quehacer literario de lo que componía la bohemia, la confluencia de mentes dispares y afines. París los seduce y luego los escupe hecho leña, quebrados, malolientes y delirantes. 

Diez, veinte, treinta y cinco años más tarde - sin sospechar que meses más tarde el planeta entero quedaría preso de un virus incomprensible, misterioso y pa colmo procedente del oriente, de China, ese enorme país que igual era otro planeta - pongo algo de Florencio en mi brazo siniestro, una manga de tinta negra improvisada cubierta de referencias literarias, palabras, juegos de palabras, primeras oraciones de novelas, algunas leídas otras no, símbolos, semiótica corporal de la más sentimental, por no decir cursi. Ya para entonces sabía que 1984 también se había llevado a Brautigan y a Ansel Adams, dos gigantes en mi formación creativa ausentes en mi siniestra. 

Primero llegarían Florencio, Palés, Pynchon, los Bros. Hernández con Mags y Hopey, Lloréns Torres, dos hexagramas del I-Ching, la ecuación de Heisenberg para calcular la incertidumbre cuántica y hasta una línea y título de una canción del Grateful Dead. 

Curiosa relación entre la bota de Mags y la frente de Florencio. Dicen que el que sabe, sabe, pero el que no sabe - principalmente mi contingente de amistades norteamericanas - piensan que es el actor Michael Shannon. Actorazo, sin duda, con un semblante muy parecido al de Florencio, curiosamente, y a quién no sólo admiro, pero con el que tengo uno de esos seis grados de separación que culminan en Tocineta.

Mi padre, en proceso de esparcirse por el universo en un soplo de moléculas indestructibles - la materia ni se crea ni se destruye, simplemente es o se transforma, le gustaba enunciar durante sus tertulias en la Bombonera - nunca llegó a ver los rasgos de Florencio, sus heridas, sobre mi siniestro miembro coronado de dedos más o menos inútiles.

Mejor. Porque Florencio ahora me pertenece a mí, y soy yo el que lo deja bocarriba toda la noche con el boquete de una bala polvorienta, vieja pero no olvidada, sangrando como un tiro en la chola. Mags se hace la loca, pero no se resbala, aún cuando duermo y percibo las ganas vampíricas de chuparle la sangre a mi Florencio.

Algunas cosas nunca cambian, dicen, pero por lo menos yo sí las veo moverse de lugar en la oscuridad. Y la oscuridad, como muy bien declaró Battaille, no miente.  

Beybi

 

As I approach, the years limp away like burned out celebrities, 

they just became a boring book, granted, with the requisite 

exquisite exception of that one anecdote, that one particular 

turn of phrase, blasting from the past clumsily cringeworthy,

leaving its unique mark scratched onto that one weird year, 

reasons stacked like walls of books, floor to ceiling,

the dust of memory collecting all over the place, without mercy 

betraying no love lost in its out of reach shelf real estate

-- must've been one of those, one that you just can't forget

because regardless of how many years end up stacked

in every room of your life, it does not help you overcome

that sweet chaos of unbridled envy, exposed, for all to see.

the nine endless lives of your inheritance, dustfree and impervious

to the fleetingness of recalling it all piece by piece,

hoping it will finally make some sense once it is put together,

but knowing deep down you will never be anything else

but the source of food, there to nourish and hydrate

the one thing that survived; a toothless cat

and the smell of her life slowly floating away into the night.

the spoils of the road

 

 Outside Humbird there is a discarded deer, torn and twisted
an unlikely leathery knot by the side of the road.
It's been picked on, fought over, claimed by dark sky circles

there are times you get the why of a messy heap of hide

that awesome simplicity, a clean state, metaphysical nonbeing
ignored, unseen
so similar to a headstone nightmare in Camden, Maine

that one reads: unwanted baby down, found by the reservoir,
since gone, stuck in a file nowhere, really, now a curiosity of what once stunned, leaving a stain in everyone, bar none

to be seen
to be aware

of the gaze
of eyes fixed

We truck on over the road - above all high on up -
watching younger people passionately performing
hand gymnastics with the wifi device of their choice

one more rare redhead, zipping by in a '50s flatbed
hauling mangled compact cars crushed into cubes
a peek of stark skin art, a stretched arm with numbers, an equation even

an older couple in simmering silence since Nebraska
he rides shotgun, magnifying glass in hand, dog-eared gazetteer

Perchance a slight turn, a momentary lapse of acknowledgment,
but more like a sleight of face, always a kid begging for the horn
regardless of the storied face, living the imaginary space we hope for

ourselves

reckon the road is reluctant
the agony of missed ramps, myriad unread signs
every fork in doubt, every longing spent

watching the girl trapped, in an old woman's body
in a fast food job, her lunch a lit cigarette, another for dessert

then a stranded house, collapsed foundations deep in a grove
a glittering willow tendrils swaying near a weeping pond

the road and the rearview
seem to share whatever's left

behind

Justine

 

Ni si quiera fue una noche completa
nomás un par de horas, el amplio sofá,
sudor y crepúsculo, aliento y cejas arqueadas
una típica tarde en la costa norte de chicago

Si el lago no fuera de agua fresca, nos traería
el sabroso salitre entre las persianas
(tengo esa mala costumbre, me lo quiero llevar
todo a los trópicos para sentir el azote del sol)

He visto atardeceres estremecedores en el medio de la nada
escuelas del siglo pasado colapsando en cámara lenta
al lado de la carretera, he respirado las costas de los grandes
lagos y contemplado la luna llena sobre sus quietas aguas

He llegado al final de la calle y me he quedado pensativo
me he sentado en un tronco en medio del bosque de abetos
y he tomado de un riachuelo rocalloso el agua más cristalina
que he visto en medio siglo, y me he lanzado desde las cumbres
pedregosas a las gélidas aguas de los lares norteños del medioeste

Pero nada le roba la angustia a esa noche incompleta
varado en la estación de la guagua cuando tú
sin ton ni son me dices, pues vamos, vente conmigo
justo antes de que se cierre la puerta, puf!, y despega
la imaginación entremezclada con memorias
y sueños de harapos y vientos alicios acariciando
las esquinas que dejamos sin doblar, para que haya
algo que nos llene con la emoción de la anticipación

será por eso que la luna se ríe de mí, plena y voraz,
llena de la luz que te llevaste a saber dónde...

pequeños tajos por todas partes

 

Yo lo resistí, pero la bota de Maggie no da tregua
Casi todo el mundo pensaba que el otro era Kojak
pero lo cierto es que MV Montalbán es un desconocido
hasta en su propia región de cataluña no lo reconocerían
un mengano más en la calle su especialidad es la oscuridad,
que según Battaille no miente y hace que todos 
los gatos sean negros entrada ya la noche

y por lo tanto la deshonestidad a veces adopta una oscuridad felina,
sincera, por lo cual te ves forzado a desconfiar del saliente.
Cortázar sin duda lo dejó por alguna esquina de sus laberintos ontológicos
sus atajos linguísticos y la vasta frente que capturó tantos cronopios;
algunas famas arden y continuan trazando las rutas imposibles
que nos llevan a las coordesordenadas pero no sin cierto
brillo - que ahora descubrimos es puro reflejo, ilusión
óptica - y las formas copulan con las esquinas sombrías
que otrora contenían los lindes de los lindos colores mentirosos.

Más sangre no siempre significa un aumento en ausencias
la sangre, como el ser humano, es única, con la posible
pero improbable excepción de los gemelos idénticos
la continuidad de los tatuajes tradicionales versus
la nueva escuela ausente y reptante tras bastidores
como lo que quiere decir todo esto de una vez por todas.

Hay sangre de amigos, de amantes, de medias naranjas,
de amigos de verdad, de amigos de la boca pa fuera,
de amantes entre las piernas solamente, casi cosificados,
y hay sangre para cada uno de los personajes de nuestra peli
sin pena ni olvido para que se los chupe la tierra y
la desmemoria síntoma de la pos-pos guerras de lío
de oil de apostarlo todo un día como hoy no hay otro, eh ma?

un día como hoy no hay otro...

long time listener, firs time caller

 

hi, so you should know right off the bat that I may get cut off any second... I'm driving through West  Texas and service out here is spotty at best, but I've been listening for so long now, and I've always wanted to call in but I never really got the guts to do so, you know how it is, when you settle into that all encompassing daily routine, almost homelike, but more often than not not entirely welcoming... does that make any sense?

does it?

sometimes I wonder if the light out here changes things, not in a huge one day way, but more as a prolonged exposure to the sun's rays, roasting your thoughts, tweaking your senses, sharpening the edges around you, out in the dusty sunset along with all the bright colored insects splattered all over the windshield. I think something dark and hairy is scurrying somewhere in the rocks, or maybe it's feathery and it takes off from the side of the road.

Last night we made a careful fire up in the Morongo Valley, it crackled dangerously and spewed sparks aloft. Fortunately the wind was like a soft spoken lover, barely rustling the hairs on your arms and back... Falling asleep to the ashy embers snapping and popping seemed like the thing to do, but as soon as the night crept farther along and I finally entered REM sleep, well, I was being forced by two cops to kill someone in my dream. I'd never seen them before and yet here I was looking them in the eye and trying to figure out what would be the most decisive blow to render them harmless. It didn't feel like a nightmare at the time, but it was far from a pleasant reverie, quite the contrary, the stress levels were off the charts...

what the desert sun giveth the night time taketh away
the stray life may not be for everybody, but we're
rich when we have the whole world to walk around

out here we're dust american dust

OTR

cuando la mar acecha al fondo del callejón y la sombra del Getty
es otro adefesio oscuro incrustado sobre la loma
recordaré que por aquí vivía un trotasueños impaciente
un colorao que trató cuatro veces antes de recostarse
bajo el árbol más grande del bulevar, dedos de madera
que salen de la tierra para acusar al sol, la luna, los astros
y todos los otros testigos que no hicieron nada por la matria

si cierro los ojos a veces llego antes de que las excusas
se vuelvan hemorragia y verborrea, ese escándalo vegetal
y surrepticio que me agarra por los tobillos y no me suelta
no me extrañaría tanto si no fuera porque al dejar mi marca 
a lo largo del camino, se me olvidó documentar lo que sentí
cuando tus logros superaron la barrera cibernética con ese tumbao
viral que trajiste desde los 80s a través de los 90s para dejarlo
morir al pie de la segunda semana de spetiembre cuando
la gran manzana cayó de rodillas ante todo el mundo.

pero las más de la veces sólo cruzo la ciudad por la mañaña
cuando llega la tarde ya estoy en la carretera, que son muchas
pero una a la misma vez porque todos los caminos dialogan,
conspiran, se cruzan y se unen para por fin llegar descalzo,
hambriento, y con esa curiosidad por las vidas ajenas que
sólo la velocidad puede satisfacer de manera consecuente.

always on me

 you wrote

            spend the first night with the fam

            we can travel to Vieques after we drop X at the airport 

it's the morning that you gotta watch out for

Sunday, to be precise, because it is

precisely how you never show up

which throws everything into a spin

you wrote

            do not worry upon arrival

            it is futile to worry, an exercise in stillness

and proceeded to visualize every possible scenario

with me arriving on both Friday and Saturday of course

but it never ever crossed your mind i would never show

so you sat there waiting and waiting followed by more waiting

always on me

ahorafobia

...del Diccionario de Fobias Hermenéuticas y Petit Malls

ahorafobia:

1. f. Med.  En ese mundo esotérico de las ciencias biológicas, se refiere a aquel padecimiento de parálisis ante lo cotidianamente inmediato. El que sufre de ahorafobia suele encontrarse firmemente plantado en el presente junto a una lúgubre premonición de que algo espantoso está por acontecer. No se debe confundir con la susodicha fechamanía, definida como la emoción de tener un inexorable pierde ante una oportunidad o fechoría de corte accidental - momentánea - pero que promete inconmensurables beneficios. Aunque en épocas pasadas no se ha documentado gran incidencia de la ahorafobia, el fenómeno sicuantrópico tuvo su máximo apogeo poco después de que el Instituto de la Temponáutica y el Porvenir iniciara su extenso programa de traslapación temporal circa 2020 EM.

Lincoln, NE

poco a poco, por lo general jueves en la tarde
o sábados al mediodía, me curaste una rodilla
la paciencia de tus dedos y el calor de tus pausas
obraron su típica magia en cuestión de instantes

todo era instantes en tu diariovivir, tu procesión
por las esquinas estallando a colores y deteniéndote
ante los desbocados, los que han perdido todos
sus colores, la ralea de inconformes y doblados,
pero sedientos de eso que destilas con tanto cuidado
y difundes con una profunda calma oceánica

andrea taconea las aceras y retumban los pasos
concatenan las miradas y reposan las palmas
las manos y la insistencia digital que palpa
y diagnostica, incisiva y contundente, como
suelen ser los contactos decisivos que sorprenden
con la luz de un nuevo día asomándose por encima
del espejo roto, óptica que triplica los misterios
y suaviza la sombra desos ojos achinados por el viento

lo que recuerdo de ti es lo que perdí:
la vergüenza, el miedo, la culpa, la pregunta
lo que olvido en tu ausencia es el descanso
la luna, la respuesta, la sensación del frío

lo que sí sé es que por alguna irresistible sinrazón
una noche sin luna compartimos nuestros secretos

Title TK

You told me I was like a year abroad
A place where you grasp the rudiments of speech, but still have to gesture a lot. There are those who stare awkwardly, clock their heads to the side in grotesque obviousness. You can almost hear them gasp.

I countered with a real injury, the unavoidable handicap: a limp, a slight reluctance. A deep breath. It is then that the cats appear, working their sparkly, static chemistry. My eyes are too lazy to take anything in anyways, but my ears never miss a beat.

Then Fall all over again. Leaflike, your foliage drops away, leaving you stark against the window, city lights licking your face, dancing in your eyes. I get it. But I let it go and go on. It will soon be too cold to stand outside, to walk everywhere we like. Maybe the snow will bury the smell of your effortless presence. It is the distinct fragrance of wanting it all in such a short time.

Decades will topple all over each other, making the passage of time labor intensive. It never works to look over your shoulder, it's hard to see the faces in those little paper squares. But it's so easy to hear you humming somewhere behind, where we last held it steady, as if the stakes couldn't have been higher. I can never quite put my finger on the exact tune.

From up here it looks perfect. I suppose the trick would be to fly.
Ready?
Watch me.

la memoria es un arrecife

piedra recubierta de vida, de fuego, de mar
son los restos solidificados de lo acontecido
entre estertores de miedo y emoción, un clímax
solapado y traslapado entre la roca endurecida
de los remordimientos y la abundancia de los quizás

olas que murmuran todos los nombres y sus dos apellidos
el constante embate de un líquido agrio ya a estas alturas
pero que en su momento fue néctar, sustento, una suerte
de maná escurridizo - el fantasma detrás del espejo sonríe
y detiene a tu madre, las palabras de tu padre hechas trizas
marullo que regresa una y otra vez para acumularse a tus pies

si el pasado es otra isla más en este archipiélago que zozobra
podríamos volver a zambullirnos en todas las veces que no
encontramos como coincidir sin reincidir en los dolores
típicos del invierno recurrente que marchita la arena
donde me siento a esperar otra marejada de lo que fuimos

empty rest stops and crowded truck stops

ball bearings grinding inside the casing
stress and fatigue take their toll
nothing new here
we try to level with each other, but
eye to eye is not something you do
as for myself, fear's my specialty

when the back wheel locks up
i drop the bike, i remember that corner
of my bed, my new bed without your form
for all its complexity, there's no doubt
the problem will be found to be nothing but

behind us now, mixed in with our mutual
propensity for dreaming out of bounds
my wallowing in disbelief, your dismissal
of the way i've meandered back nowhere
safe nor good, quite a waste, in fact

because i am the reason for your misery
because i am what you are avoiding to become
because with tears in your eyes you lied to me

all over again and again over their names
their reasons for sharing your bed
the spontaneity inside the boyz room
not as long ago as i expected it to be

perhaps i will be going nowhere tonight
but tomorrow promises to rid me
of the toxic wanting more of the same

all the images i have left of you don't even make a whole handful

today
breaks before another evening wear
sees no street, no outdoors, no rain on a friday
night falls apart like so many times before
today

i finally realize there's no glitter
no sequins, no formal attire for tonight's act
which is a monologue, an interior discourse
no one will so much as register once
let alone multiple times
today

there's nobody but me left alone
when leaving's the thing to do now
between words, between repetitions
of all the things you only dared to say
after i was gone at last: "i don't wanna
end up like you!" with tears like shattered glass
for emphasis, for all the times that it felt real

you
 and
  me

every single day
that goes by with minimum effort
and maximum results, like scratching
your name on my skin like a tag
turned inside out for all to see that
today

it is just me and the weight of winters
passing over what we could become
if only today, of all days, we settle
for a true story of how we traded keys
shelter from bedbugs, from the lying
down to the very last phone conversation
going straight to voicemail

today
you decided to leave a message, a song
the one i sang for you again and again
the words scattered quickly, like a treeful
of ghost birds flying off into the pixelated
skies all at once at the slamming of a door
the opening of eyes, the stark realization that
today
there's a strong sense of salt exploding
with every wave breaking and quenching
the thirst of youth, the shocking truth of our
different numbers, the years that went by
from my birth to your summer birthday

i don't think i told you i lost all the photos
of the past two years -- our years, your bed
-- they are all gone, like memories from
a very long time ago, when there were no real
ways to recall the gender of the twins that
would never be but that i still tried to become
with you, through all the yesterdays worth
keeping for future reference, when the day comes
and all my stories are finally finished, done
save for the ones we could've told
but
opted not to
for fear is my artform

it wouldn't hurt if it was just the photos
if it had just been you, and not everyone else

all the relatives, sisters, neighbors, classmates
suburbanites, visitors, passersby, onlookers
colleagues, coworkers, fellow scribblers
storytellers, weavers, and dreamers
characters from la banda, la raza
el corillo, the crew, the gang, and the entire cast
including the chance encounters
the not-so-coincidental-acquaintances
friends, yes, friends, extended family
bystanders and witnesses called forth

all
gone
all
elsewhere
fortunately
in spite of me
or because of something i said
i did, i wrote, i yelled
or screamed
simply
today
here
now
me
i
refuse
to forget

tonight
you will lie
with him
and i will
decide,
once again
to stay in

i want to make the most out of the three weeks left in my lease

improvisación en torno a la pluralidad del apoyo involuntario

Quisimos voltear el mundo;
que quede claro no lo queremos cambiar
nos encanta tal cual
El tema es uno de perspectiva
cosas de gradaciones, contrastes
compulsiones, matices de la percepción
Los síntomas del silencio nunca
se manifiestan de inmediato --
en cambio, la vergüenza no da tregua
es absoluta y despiadada --
sin cuartel ni respiro
Con el tiempo ya ni los colores
son los mismos. Los vínculos
filiales fomentaron, si no todas,
el monto de las transgresiones
que quedaron en evidencia

Sabemos a ciencia cierta
que sobrevivir es la peor condena

No son pocas las veces que fantaseamos
sucumbimos a la exquisita ilusión
de burlarlo todo, sin pausa ni reposo
con tal de arribar más allá de la supervivencia

Repito no queremos cambiar
el mundo sólo voltearlo nomás
Con partirlo en trocitos suculentos
nos basta y nos sobra, sospechamos
sí, anticipamos por fin una tábula rasa
mucho más productiva que la esperanza

breakfast in west memphis, arkansas

some microwaved soup and chocolate milk
an ill-suited plastic spoon, not much of a belly
dreams of third coast conquests
and downriver runs into each other

there's a special quality to the air on the road
and an even weirder sense of loss within the constant hum
in lot lizard country, the safety of trees is scant, if at all
that feeling of lonesomeness seeps into every pore

the road is a lonely companion, without much talk
it sits quietly by your side, judging and mocking
i really only wish to show you the things i've seen,
if only momentarily; a quiet coyote patiently
waiting for a lull in traffic; clouds parting swiftly
stars poking their curious, faint light, dancing
in the distance, the same distance between me and the world
the moon, the sun, and the galactic cannibals that abound

i want to tell you about the 80 dreams I lost on the east side
of kansas city, to a man named Paper, or how that crusty hippie
crushed whatever desires i still had midthrough memphis,
and how Floyd, fortunately, pulled up next to me and secured
my load, and how i saw his truck in the oasis of the plains,
tucked in between so many others, noisily idling and coughing fumes

so many wants turned into so many other things to crave
unable to settle for the slow going, with the white Tesla
zipping by, followed by a Porsche, black of course, and with
Hawaii plates... what are the chances of that?

of a murmur of starlings soaring aloft like all the desires
i laid at your feet in offering, before leaving once again
how they soar in unison, much like the voices in my life
quietly morphing into all the names i've been called
all the little affectations of that awkward longing

you must think it's no big deal, to dream a house
a wraparound chain of commitments that end up
in a plastic bowl of microwaved soup
an ill-suited plastic spoon, cheap formica
and a sideways look from the attendant

some absences are heavier than others
even if they fill the very air you breathe
out on the road, breakfast is not limited to food

one last one

one is sleeping somewhere else
another one is walking,
and one is at home inside my mind

inside in as many nights as it was possible
without the benefit of a doubtless falling
squarely within the framework of a trance
there was a particular moment, a point worth
making in between your days off, your sheets
your way of letting me know this is something
of a beautiful mistake, an unforeseen overexposure
the type of mistake you hold onto just because

one is sleeping in my mind
another one is home
and one is walking somewhere else

three time's the charm, though no one
seems to be counting, some one is keeping
track of all the missed opportunities
afforded by chance and circumstance
only to realize there's no such luck
once you let it sink to the bottom

one is home sleeping
another one walks out of my mind
and one is left somewhere else

Pecas

it's 9 o'clock and the room is filled
w/ stiff air, typical of a roomful of strangers
for the most part
eyes are tossed this way and that
in every direction, never lingering anywhere long enough
to disarm that peripheral edginess on our faces

better this way, this is an important meeting
these people are here seeking relevance, reason
a stage. we will share our fears soon enough
quell that insidious thirst for community, however
fleeting -- we're actors, we aim to live truthfully
in the imaginary landscape of our choosing

(this has all happened before, as it will most likely
happen again -- minds meeting, intellects toying
w/ each other, bodies touching, barely...)

and then
     Freckles
     yeah, you and your freckles
     enough of them to raise the bar and lift a wall
     into which i slam w/ all the speed of a lifetime
     spent in the vacuum of their absence

Freckles
     as if you were made of a myriad dotted "I"'s
     but forgot the stems back home when you left
     or is it shafts? or trunks? or whatever
     it is obvious the dots are what's important
     irreplaceable, because each one is as unique
     as a snowflake, as if it were always glorious
     winter all over you and you're covered in

Snowfreckles
     so many of them yet not quite enough
     like all those points of interest on the map
     of your life -- one for each time your heart
     skipped a beat, or fluttered over someone

Freckles
     in pairs, in threes, and quadrupled
     like a hundred thousand protesters against
     emptiness viewed from far above, forming
     small groups and crowding like rioters celebrating
     your skin, their world, my road, my
     neverending road into what is you

Freckles
     one for every time i failed to see you, for
      all these days i never knew of you, of this
      wondrous universe of freckles in every shape,
      form & color... well okay, maybe not color,
      but you know what i mean

Freckles
     in every nook and cranny of you, just as
     there were - at least one - on every friend
     that's OD'd, every lover that's squeezed a little
     too tight, everyone that has pushed, pulled, and
     whacked me in the direction i'm going

Freckles
     because there are so many that we could
     build pyramids w/ them, monuments to our
     longing that will draw all like minded freckles
     into our fold to admire and ooooh, aaaaah
     for milenia to come, all the freckles like water-
     melon seeds we can use to build our own
     world in watermelon freckles like my life
     is now done in watermelon freckles of you

And we're only talking of the ones you can see
when you're fully dressed - imagine the possibilities
of those netherfreckles that sustain your mysteries
my yearning, our overlapping freckled futures

Pecas - spanish for freckles
as well as "you sin" in the present tense
pecas de corazón, pecas de medianoche, pecas de mujer
you sweet, sweet sin tracing a cartography of impossible
ways out of me and into you

it is one minute past 9 and your freckles have
rendered this oh so serious meeting pointless
useless, irrelevant in the grand scheme of things

your freckles are here
everything else is just parking

because there is nothing i wouldn't do
for just one of your freckles, now
i finally understand how a woman's body
w/out freckles is like the nightsky w/out stars

de rotas

lo mejor, de entrada, es ver todo lo malo
aunque también

por aquello de que en guerra avisada, 

cualquier trinchera

basta en el campo de batalla o del amor

let me tell you about my broken days, 

let me tell you about my breaking daze

perchance an idea, una noche, una nube

asuma, tal vez, 

su forma concreta once and for all

at last, avoiding

the usual half-assed, half-baked fate, 

the nowhere-fast-enough paja mental

best case scenario

los días tripping over each other

la implacable monotonía

la vida siempre en otra parte, 

the grass is always greener

mientras la desidia se hace rutina,

el destino como desatino habitual

barren days 

very much like los años barridos 

debajo de la alfombra

yea, broken, 

broke ass

you know what they do in japan 

with broken china?

they use gold, 

yeah, i know you know, 

i know you, i'd bet

because it sure seems like you know me, 

me conoces de verdad.

la amenaza de los buenos tiempos, 

la incredulidad rampante

mares no, océanos of doubt, heavy, oppressive doubting, constante

sonante, la misma cantaleta freudiana, nacional, emocional -

pues sí, porque ni carro tengo, 

the walk is all i got

roto, broken, o sino como cualquier roto, 

las famosas trincheras

desta guerra sin cuartel, sin descanso, singular y plural at the same time

yeah, talk about broken

hablando de rotos

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pos-data-entry:

la palabra que está ausente de manera inexplicable le sirve de título

failure, 

     fracaso, 

           derrota, 

                   desilusión, 

                            desengaño

welcome to  my life

the event is your reality

truly broken

roto