sin ti (tu lo querías)

el futuro llegó con la nieve
tres pulgadas de dudas, algo de
hielo y tres días compartidos

al principio no lo reconocí
parecía sólo invierno, sin el frío
pero enseguida supe que venía por mí

el recurso del pavo

el asunto es el futuro
la cuestión es el periplo
el llamado rumbo perdido

los personajes son los mismos
la misma duda, el mismo miedo
de siempre, de toda la vida

el recurso es un pavo
16 libras rostizadas sin pena
la mesa sazonada con olvido

la resolución nunca llega
mejor, así retiene más sabor
y podemos combatir el frío

the art of the welcome mat

We will add nourishment,
maybe even room for one more
after all, dinner just became supper
they said with that affable tone so customary

at times like these
I always forget to excuse myself.
Wine will sparkle like her eyes,
the dimple in the history
of my comeback will swell and storm
like the flashing lights
triggered by her form, by her body in my
shivering lack of imagination.
All good things in due time,

she whispered and her breath
turned all of my strength obsolete.
Typical, I will mutter to no one

and gladly surrender at her feet.

referentes

Sé de las marcas que le haces a las páginas
de las letras que usas como leyenda
me subrayastes y me doblastes las esquinas
sin que yo en realidad me diera cuenta

sé de los ayeres y los anaqueles repletos
de variadas opciones, de tu colección
de sustos olvidada en el clóset de los esqueletos
nos relegastes a la zaga de tu obsesión

sé de tus manos y la ilusión de tus senos
sé que no siempre recuerdas el tacto de nuestros cruces
sé de otro que pasaba por ahí, por donde se bifurcan las intenciones
sé de uno que releíste con ahínco unas buenas par de veces
supe que era como andar sin nada de frenos

a toda velocidad por la calle soledad
a nivel del puente de regreso y de las murallas
alrededor de unos tres cinco siete años

que sé a qué se refieren las paredes de tus silencios

epistola cargada

Primera carta desde el futuro




Lo primero primero: Soy tú. O sea, mestoy escribiendo yo mismo pero cuando me lea (cuando por fin tengas estas páginas en tus manos) no lo voy a saber. El instinto me sacudirá y me exigirá la más rigurosa incredulidad. Lamentablemente no tengo tiempo para explicarte nada. Tú sabrás. A mí lo que me importa es evitar la Nada, explorar la permanencia. Así que, olvídate de la razón, en este caso no te servirá de gran cosa.

No lo hagas, porfa, no lo hagas. Si te digo a lo que me refiero, pues nunca leerías esta carta, aunuqe el evento como quiera sucedería. En estas cuestiones lo crucial es la curiosidad, el despertar mental que al fin y al cabo es el que nos hace actuar, el que nos facilita ejecutar las acciones que nos empujan hacia el destino mientras a su vez lo van armando. No dejes quel miedo sea el motor de tus movimientos, no te detengas en esos lugares hipotéticos de los malditos ‘what ifs…’

Cuando tencuentres ante la turbia tendencia de la vida de suministrar excesivas anfibologías, no dependas tanto de tu mente, de lo que ‘crees’ saber. A veces la experiencia sirve para reforzar limitaciones inexistentes. No tienes que arrancarle sentido a todo, la lógica no es esencial para el funcionamiento del universo. Hay inteligencias que operan fuera de las abstracciones humanas, hay cosas que nosotros no tenemos ni siquiera la capacidad de imaginárnoslas, de aproximarnos a ellas a través del pensamiento abstracto o la imaginación.

A veces todo es pura sensación. A veces sólo sientes la verdad, la intuyes sin comprensión. Nada de raro tiene el que tu cuerpo reciba información que tu cerebro nunca canalice; cuando la comunicación ocurre a nivel cuántico, una célula común y corriente carece la capacidad de reconocer lo questá sucediendo muy por debajo de su nivel, de su posición particular en el cosmos. ¿Acaso tenemos ‘conciencia’ nostros deso que sucede en nuestro propio cuerpo a nivel celular? Pues lo mismo, la cadena continúa.

Todo esto porque llegará un momento en el que te cuestionarás eso que conoces como realidad, que serás testigo de algo que no cuaja con tu concepción fenomenológica de la existencia y por lo tanto te verás forzado a interpretarlo a cómo de lugar. Suéltalo, haz buche. Ráscale a la situación para quencuentres y aceptes lo Desconocido. Lo tienes a todo tu alrededor, pero tu propia experiencia te hace pasar por alto las señales, la evidencia de su presencia. Rasca el por qué de tus acciones y encontrarás la Mentira Innegable, el Mysterium Tremendum.

Gasto este tiempo escribiéndome porque la más mínima posibilidad de que funcione y tenga efecto, pues aunque sea ínfima es suficiente como para arriesgarlo todo. De cualquier modo ya la Cosa como que se ha salido del quicio y hay como detenerla de tal —

(hasta aquí la epístola encontrada dentro de las páginas del I-Ching de mi librero)

el Temponauta y los 4 Libros de la Immortalidad

¿Qué onda, no? Ondas y partículas, materia y energía. Son tantas las piezas del rompecabezas que el proceso de hallar su diseño, su orden, está condicionado por el trayecto del tiempo. Un pesamiento es un tramo del trayecto, por eso no se puede detener ni capturar.

Pero me adelanto, y no quiero seguir cometiendo los mismos errores. A lo que vinímos. El denominado “pliego putativo” del Manuscrito Voynich no es el trozo más representativo de este fascinante documento, ya que su inclusión se debe a la sorprendente semejanza en ejecución simbólica, o tipográfica.


En estas tres páginas del manuscrito aparecen objetos que parecen astronómicos

Aunque no comparta autor con su texto matriz – si se me permite un uso flexible del término ‘texto’ – es incuestionable que la pluma del Pliego Putativo tuvo amplio acceso al Manuscrito Voynich, aún antes de ser circulado entre los pensadores de la época. La conclusión incluye el supuesto de que el autor del pliego tuvo en sus manos el Manuscrito Voynich aún antes de que Roger Bacon lo mencionara por primera vez en la carta a su hijo fechada en junio del 1289. Por lo tanto la influencia del afamado artista está ausente por completo en el Pliego Putativo.

(Hay una escuela pequeña de historiadores rumanos que alegan tener en su posesión unas ilustraciones que hiciera el Bacon, ya cercanas sus postrimerías, que lo remiten a las áreas más estrambóticas del manuscrito, referentes a cierto vegetal inetrgaláctico cuyas propiedades alkaloides afectan la apreciación del tiempo y su posible división, a su vez, en páginas. Sería de sumo interés el análisis de tales ilustraciones, ya que podrían revelar algún dato relativo al paraje del manuscrito entre el 1300 y la primera mitad del siglo XVI, cuando volvemos a encontrar rastro del manuscrito en Bohemia. Y eso es sin ni siquiera indagar en la veracidad de los alegatos sobre la planta intergaláctica con propiedades temporales, cuya confirmación tendría incalculable impacto en la Temponáutica, hija bastarda de la metafísica.

Para los neófitos: El Manuscrito Voynich no es sólo el libro más extraño de la historia, incluyendo el infame y macabro Necronómicon, porque no es sólo un libro, sino muchos. Los secretos temponáuticos en él contenidos han hecho que el medio puñado de seres que ha logrado leerlo, haya podido también poner en práctica los recursos temponáuticos en sus páginas y regresar al momento en que fue redactado, interactuar con sus compiladores y de esa manera alterar su escritura, cuestión de que el manuscrito sigue siendo re-editado a través de los años. Esto hace que cada copia sea única, ya que representa una edición particular, y no existan nunca dos copias idénticas. El truco radica en poder establecer el orden cronológico de sus subsiguientes versiones o ediciones.

Por esta razón, el Manuscrito Voynich que Tolkien tuvo consigo en las trincheras de la Gran Guerra, las copias fotográficas del capítulo encontrado entre los papeles de Lovecraft, la declamación que escuchó la Shelley aquella noche junto a Lord Byron y sus secuaces de un pasaje cometido a la memoria de uno de los invitados, la copia en paupérrimas condiciones que anduvo bajo el brazo de Cabeza de Vaca mientras cruzaba de costa a costa en norteamérica, pues todas esas copias son distintas.

Hoy día sólo se conservan cuatro manuscritos, de los cuáles sólo uno sobrevive y se le conoce paradero.)

Y vuelvo y divago… Será la emoción de tener acceso a una copia del Pliego Putativo, no sé, o será que mis incursiones en la temponáutica han tenido unas consecuencias lamentables sobre mis capacidades expositivas y descriptivas. Lo mismo da, aquí lo importante es el pliego y sus implicaciones. Por eso me parece importante que aclare lo más posible su elusiva presencia.

Ser un temponauta autodidacta conlleva inevitables efectos secundarios. Todo parece indicar que los temponautas no mueren, sino que se disuelven en el tiempo. “Vaya,” dirán muchos de los que hayan llegado a este punto, “qué conveniente.” Pero se equivocan, no hablo de la immortalidad, sea como sea que los mortales logramos conceptualizar tal cosa. Hablo de una cancelación, de una omisión, de una redistribución del ser al integrarse poco a poco en el tejido de todo lo que le rodea. No llega a la muerte, no concluye, no ejecuta, simplemente deja de ser relevante, caduca, pierde definición y la capacidad memoriosa. No sobrevive ni siquiera en la memoria ajena. Su interacción con el entorno ha re-hilvanado tantas veces el destino que le concierne, que su presencia deja de ser influyente, necesaria.

Deja de ser, punto. El viaje cesa.

Templo

El Instituto Internacional de la Temponáutica Multiversal es un edificio como cualquier otro. Bueno, casi. Para el ojo adiestrado, las señales están ahí, al alcanze de la vista. No hace falta tanta secretividad ni tanto camuflaje, no importa quién se entere de lo que sucede detrás de sus puertas. De manera sorprendente, la entrada principal está siempre abierta, veinticuatro siete.

Esto se debe a dos razones, por un lado ofrece servicios hospitalarios de tercera y por otro, controla el dispositivo temponáutico más potente de éste y los otros universos que colindan con el nuestro. Pero para apreciar la magnitud del aparato, para poder maravillarse ante la compleja maquinaria que impulsa el tiempo y lo sujeta a nuestra manipulación, habría que repasar media docena de rigurosos tratados sobre la física cuántica y el electromagnetismo, sin mencionar ciertos aspectos de las leyes gravitacionales (ahí, ya, lo dije, no se trata de una sola ley de la gravedad, sino múltiples leyes que entran en vigencia según la presencia de combinaciones de ciertos factores exteriores…)

Regresemnos a lo que nos atañe, al aparato. Nadie se preocupa por quién entre o salga del Instituto porque tienen a su disposición el recurso más veloz de regresar a cualquier punto del tiempo, ya sean los fijados en el pasado, o los que se ramifican ante nosotros en dirección de uno de los futuros posibles. Ya no quedamos tantos de los que podemos operar en múltiples dimensiones simultáneamente. De hecho, hace tiempo que no veo ni a Liza ni a Jarol, los otros dos que yo conocía personalmente.Demás está suponer que sin lugar a dudas ello se debe a lo que sucede en ese maldito edificio. Pero no se puede vencer al que tiene el tiempo agarrado por los proverbiales cuernos, no se puede derrotar al que ha superado el tiempo.

Sin embargo, eso no quiere decir que yo no lo vaya a intentar…

Cuerda al frío

Recuerdo dándole cuerda al frío
y las lindas tardes de domingo
recuerdo, sino mequivoco, cuando llegaron
los extranjeros con ropas de diciembre
y ojos recién nacidos, enterrando en nuestro lingo
el secreto de sus inquisiciones tardías

Espero sentado la maquinaria,
la pausa, la claridad, cual río
que me arrastra resquebrejado,
peatón del pensamiento colectivo



(mañana lo perdimos
(mañana ahora no nos pertenece
(mañana cortan la cinta
(e inauguran el olvido

otro año más que me lo pierdo
otro otoño más con ciertas ínfulas de mujer
otra trinchera que caduca, a no ser
que otro escollo más enfiles sus ansias
hacia la costa otra vez, después de todo

pendo, como cuerda enredada
el dolor quita el nudo, sopla
en latitudes que platicaron otrora
un invierno que pende desdel día
como luna, como pelo de nada
como cuerda al frío en demora

the abYss

No existen las palabras para atrapar ese momento fugaz en que se abren las compuertas del avión y el abismo terrícola te brinca sobre los ojos como un cubo de agua fría. Ahora tengo que saltar, piensas y sientes cada uno de tus músculos cobrar la consistencia de un río, del agua que se escurre entre los dedos de la mano. Pero no hay vuelta atrás; has estado todo el día esperando, cavilando, sopesando los pros y los contras, y ahora se te manifiesta el inherente riesgo que no pudiste ver desde la superficie planetaria de tu hogar.

Nada, arqueas la espalda y abres bien los ojos y entonces… saltas al abismo!

Lo que las paredes ven

18th Street, Pilsen

Sueño sin dinero y con munchies

Si me bebo las letras, luego no puedo dormir.
Sueño con un cuerpo, una sombra, quizás,
con suerte, sueño con sábanas y almohadas estrujadas
o por lo menos sueño con las tuyas, las que pude ver.

Si me robo el tiempo y no te aviso,
es por razones de etiqueta;
entonces me duelen los ojos,
y bajo la mirada como los cerdos
y me da hambre, hambre de hombre cuerdo




Y por eso
me comería los días
en salsa de luna llena
las estrellas en escabeche
con asteroides alcaparrados
hasta me comería un mole de sol
con pique de ausubo
sazonado con salitre y sereno

te comería completa, entera
y guardaría lo poco que quede
pa’ luego no tener que comer fuera

eres

Soy las gríngolas que te acompañan en todo momento
Soy grama crujiente bajo tus pies que me pisan
Soy sueño sintonizado a los pasos perdidos de tu mente
Soy dueño y señor del espacio que no existe entre nos
Soy molécula polizonte, errabunda en tu abundancia



Soy la punta de la pluma que se desliza por tu cuerpo
Soy líquido fresco que transita las arrugas de tu descanso
Soy partícula olorífera que con paciencia flota en ti
Soy la uña de tu carne, incapaz de escapárteme
Soy el temor y el miedo que habitan tus dormidos pensamientos
Soy mentira sincera acomodada entre tus dientes

Eres los ojos que se pasean por mi página incompleta

el momemtum de un susurro

Sabes cómo?, dijo bastante ebria
Sosteniendo el asombro

La palabra se me enredó
como un alambrado de púas
rasgándome la lengua
invirtiendo el vernáculo
y trocando mis tropos
en melancólicas lagunas

entre los escombros del silencio
las garras de la palabra
– ambas mayúsculas y minúsculas –
me amarran a su ausencia
armando la sombra desatada

silueta

Saliendo por la entrada,
me dice:
entonces cuando se alinearon,
supe que nos iban a atacar,
so tuvimos que regresar.

De verdad?, dije
poco convencido por la imagen
pero conmovido por el contacto
o la chispa que cruzó la pausa
entre un sueño y el otro

Pues yo voy a seguir
durmiendo, declaré
sin ganas, sin pedir
permiso. Y ella
sin palabras, toda párpados
toda cerrada

una silueta
en mi cueva

la doble sombra

lo interesante desta foto es que mi sombra y la del fotografo van en direcciones opuestas...

pa quescuchen los pinches gringos

bajo techo

A fin de cuentas te veo en mis libretas,
en ocasiones como una palabra mal escrita
pero encantandora, o un tachón que llena
de temor, no vaya a ser que alguien lo lea,
pero las mas veces es sólo un nombre,
o el relato de algo que sólo sucedió
un tropiezo despíritus que nunca se dio

desencuent(r)os

también recuerdo la vez que no me mentiste
pero claro, pensaba otra cosa, igual de incorrecta
y a la misma vez completamente acertada
como cuando lloro de la risa, y se me salen
las lágrimas y con ellas también se cuelan
las penas, entre carcajadas amargas y largas
pausas incómodas, al borde de lo triste

y me preguntaste: Lo leistes?
a poco, o me tomas por loco, quise
decir, pero no me atreví, como
de costumbre, como lo viste
como me la creí y luego la viví

así, sin cuentos ni desencuentros.
Cuando llegue ese día, como de seguro
llegará, agarrado de la suerte (y ésta
debatiéndose entre el bien y el mal)
mirarás a un lado, luego al otro
y tratarás de levantar las manos
tapar el sol, o el ojo cautivo y artificial
de la noche en cuestión. Te lo juro,

te diré sin el menor grado de convencimiento
sonando hueco y seco
por dentro
porque me siento otra vez
y la cago que ni te cuento

mysterium tremendum

El cumpleaños de una gemela traspaginada coincide con la confirmación de la existencia de un misterio escondido en las hojas de un libro inexistente pillado entre los libros verdaderos de un tal Don Jorge. Ahora tentiendo viejo, ahora encuentro el aleph de las maravillas, ahora sincronizo con lo que nunca voy a poder comprender, con lo incomprensiblemente complejo que se estrella a lo lejos. Todo converge detrás de mis ojos; el ensayo de Gardner, la sonrisa olvidada de esa primera vez, la forma árabe de un sueño, el discurso eterno de un lunar oculto en el muslo joven de una antigua costilla, la kata hermosa de un movimiento amoroso, la frescura impecable de los últimos ojos que me sobaron el alma.

Pero también contemplo el otro lado -- la vergüenza de los años acumulados con coraje, el odio malgastado en el vástago que simplemente es, para bien o para mal, mío.¿Entiendes? ¿Puedes ver los árboles por el bosque ancho y ajeno de esta estrecha vereda que navego un poco sin dirección, y definitivamente sin teléfono? Rumbo fijo, susurran los recuerdos engavetados, los fantasmas atormentadores de otro canal, otra hora. Pero ése es un misterio menor, un misterio contemplable -- considerable, ¿no? Lo asombroso está al final del camino, por alló por donde discurren los murmullos de otro lenguaje ignoto, imposible de aprehender (¿o sera 'aprender'?).

A lo que vinimos: aquí esta el vacio precioso de una partícula imposible, la ruptura sonora de un abrir y cerrar de ojos negros y cósmicos, la literatura inalcanzable de la biblioteca de aquel porteño portentoso, los volumenes invisibles de tu historia indocumentada, el pensamiento incompleto de una vida apagándose... ¿o no es así?

Gotas caen, algunos se mojan, los pies lloran y la ropa tirita,
se sacude el aire, flota -- nebuloso -- un rumor
de oxígeno que se cuela dentro de uno
como una ilusión de sosiego montuno,
pero,
es en realidad una tranquilidad lacustre,
brumosa, que arropa el meandro de cavilaciones
y las vacilaciones ventajosas que descubre
tu pensamiento, dispuesto tal cual -- todo viento

el disparate
el último de los errores
el primero de los finales felices
pero la conclusión irresuelta
del morbo que nos afecta

foto del NYTimes

mas alante vive gente

Son como ciertos instintos dormidos que se precipitan sobre el recién llegado. Todos los que estamos aquí sabemos el precio que tenemos que pagar, pero nadie quiere voltear la factura para ver cuánto es. Como si elegir la ignorancia fuera un acto heroico, una acción en pos del porvenir.

Cuando te comento lo que me requiere la conciencia, te ríes con sarcasmo. Quieres decir algo, pero prefieres la ceremonia decorosa de un silencio colocado con delicadeza. A mi no me intimidas, sopeso decir, aunque sólo sea para persuadirme yo mismo de lo que sospecho. Permaneces inmovil, la mirada atravesada en el horizonte fulminante.

Si algo quise saborear fue el lento despertar que me depositó sin excusas a tus pies. Ahora quieres convencerme que el amor no es real sin dolor, pero yo se que traes otras herramientas que no quieres compartir. El cabello, por ejemplo, te pesa y te oculta. El soslayo de tus ojos me parte como un rayo.

Mas alante vive gente, comentas con toda la solemnidad de un chaman exiliado y anacrónico.

Ganguerreros de mierda

Foquin Blackstones, Party People, Raza, Satan Disciples, Gangster Disciples, Cobras y por supuesto, los malditos Latin Kings; todas las repinchisimas gangas me caen en la punta de la popeta, me valen para pura verga. Gente minima, poquita cosa, que se recuestan de ladrillos para reventarles el cocote a un cualquiera, a un tipo cualquiera que va pensando en como ser mejor persona, como echarle accion al resto de una vida que se debatio entre la miseria y la mierda. Somos solo suen~o, me dijeron en frances una vez que tuve las agallas de volver a ser yo, porque mas alante, de seguro vive gente.

Pues ibanos con rumbo fijo, rumbo al salvavidas del grupo en la 51 y California, por el mierdero cunetero de la 51, limite de colores y razas, desembocadero de basura y olvido, penuria y sombras locas, pasto, perico, droga, lo que quieras. Pues el stop sign, el pare, es por ley, nuestro espaceo vino por an~adidura, porque veniamos de la conciencia y nos sentiamos huerfanos, sin casa, sin templo, y coincidimos en la busqueda. El primer impacto dio en la parte trasera de la diestra de la guaguita de Tony. Yo pense que le habiamos pasado por encima a un pedazo de bumper o a una especie de detritus callejero. Pero cuando Tony asomo su cabeza por la ventana del conductor, ninguno de los tres vio el ladrillo avalanzado con toda la pueril energia de un mocoso. Ese impacto pulverizo la cuenca de su ojo derecho, le tumbo un diente y le solto la encia de abajo, le hundio la frente una buena pulgada y revento en un vomito bermejo que lo dejo atontado, por no decir inconciente. Ese impacto tambio nos arrebato el leve sosiego que a huevos hemos alcanzado en tanto tiempo, no muy distinto al que construye un castillo de arena granito por granito. La violencia estallo como una ola en la mera orilla de nuestro desvelo.

Asi fue que empezo la pelicula de mi suen~o inesperado.

inspeccionando lechugas

la cuarentisiete

se llama felipe, y cuando llama ya viene de camino. me habla de un sitio que vende hamburguesas, un lugar llamado MiquiDi's. uf! que mojon! pero bueno, es mi primera noche solo en la soplada ciudad y me tengo que reunir con felipe a como de lugar, asi, sin acentos ni puntuaciones hispanas...

cuando me recoge frente al detestado proveedor de miles de millones de sanguiches chatarra, maneja media cuadra y se estaciona. "No te importa parar un momentito, ¿no? ¿Andas con prisa?"

chacho, a estas alturas, la prisa es lo de menos. entonces se detiene y me señala las lucecillas multicolores de la cantina. se derraman unas rancheras cortavenas desde su mustio interior y me invita una chela, para eso de buscar el sueño. le agradezco el gesto pero opto por la comida chatarra. hoy por hoy comida sigue siendo comida, por mas chatarra que sea, y el vino y el alcohol pertenecen a otro mundo parelelo que me para los pelos. pero cuando me siento a comerme el tan aludido escombro culinario, felipe sale de la cantina y me pregunta porque no entro a comer, ya que hace frio.

no es la primera cantina que visito en tiempos recientes, pero en pos de lo sucedido me incomoda ese tufo a aserrin y vinil de los setenta. adentro, puro mejicano tatuado. la escasez de gentio es casi un honor, la languidez de los movimientos del barman una marca registrada ya en dominio publico. limpia los vasos con los ojos clavados en mi y mi comida chatarra. felipe explica: "este es el chavo que renta el cuarto". ya nadie dice nada.

ordeno un cocacola, para por lo menos patrocinar el lugar, y miro la mesa de billar de reojo. los tres gangueros en el fondo aprobaron mi intromision, lo apuesto, antes de felipe atreverse a invitarme a que entrara en el negocio. mastico lento y saboreo un sabor imaginario. el aroma de los espiritus destilados me cosquillea la memoria; tal vez un juego de billar sea suficiente para arrestar el deseo recordado de tantas otras noches.

"felipe, usted juega billar?"

el viejo sonrie y sacude la chola media calva. "soy muy malo," sentencia y se voltea hacia el barman para continuar una discusion aleatoria sobre la temporada de beisbol. puros cachorros y medias blancas por estos lares. no me queda mas remedio que plantearles la misma cuestion a los gangueros. de esta forma formulo la unica palabra que ha mediado entre los gangueros y yo desde que llegue al sur de chicago: "billar?" no responden con palabras, sino agarrando uno de los tacos de la mesa. nadie dice nada mientras friego lo mas campante justo antes de ver como estamis sentidos billaristicos, hace tanto tiempo adormecidos...

(continuara)

segunda espina

jooooder...tolerancia, tolerancia. A saber quienes sobramos en este mundo de ideas pasadas de fecha. Hoy el sol brillo y me puso bien, aunque la luna siempre le gana. Busco la noche para servir mi plato preferido, un plato frio, el de la venganza. Pero no se como efectuar una venganza contra algo tan podrido y contagioso como la nostalgia de algo que nunca existio. Cinco mese y cinco palabras que no encuentro: rascale, feo, oiga, secundao y puente. Maldita sea las ansias de otra vida, ya ni las condenas me salen igual, pero ese es el precio que tengo que pagar por despertar tan tarde en el juego. Por lo menos sigo aqui, calmao y en baja, sopesando las sorpresas de Sancho y regando veneno al mentiroso resplandor de un oro ficticio. Le llaman calle, dice, pero no conduce a ningun lugar propicio para el sacrificio. Sin duda ya esta perdido, deambulando en el campo de batalla de su propia mente ingenua, inflada y alejada de la unica via enfilada hacia el fururo que nadie se merece.

me enredo entre estas letras lentas y sudadas, como si el esfuerzo me hubiese tomado estos ultimos cinco meses. Los he echado de menos, esos ojos invisibles que me soban y me leen. Se que hay uno que otro ahi, al otro lado, y se que una noche despuntara antes del alba.

donde estas negra, cuando mas te quiero?

f(r)icción

En efecto
lo que nos separa
es tiempo.
Años.
Décadas, épocas
y un poco
de cambio
en meses,
como monedas.
Tantos cumple-
años; cientos
miles
de velas, cucharas
bizcochos
deseos
que troco
en sueños
mujeres
fracasos
encuentros tremendos
las veces
que me hice un ocho.
Lucí las once varas de la clásica
camisa; cien cuentos
onerosos
trozos temblorosos
de texto
contaminado
con el lamento
de antaños
cantazos
truculentos
y toneladas
acumuladas
de tamaños
trambos nocturnos,
incompletos—
secretos inútiles
considerando
todo el tiempo que nos separa.

En efecto
existe
sólo en mi cabeza,
como todo lo demás
TODO
(el país detrás
de mis ojos).
Y aunque ahora
se llame Aurora,
tú sabes que
puede ser Lomol
Macaco, Clara
u otro cualquiera.
Los nombres—
nomenclatura
con literatura, una capa
al menos—
crecen y desaparecen,
gravitan, colapsan
pueden ser graciosos
pero siempre diferente
aunque sólo sea
un sonido distinto.

E incluso los
que no tienen nombre,
los personajes de mi pajar,
o paja mental,
como tú quieras,
tienen nombre
(por antonomasia revertida,
conjugación en ambas
direcciones, apodos
reversibles, por ambos lados)
como Guascúkin
Kinki y La Flaca;
así nomás
es suficiente.

O por lo menos
así lo veo hoy,
o desde el recuerdo
de hoy,
en efecto.

asoma el tríptico

i
errando

Supero las ganas de caminar al infierno cercano de un caserío metropolitano debatiéndome entre estas tapas verdes de un libro en blanco. Saco la negativa hazaña de una trasnochá envuelta de humo tóxico, de personajes perversos y pongo un CD en la cocolera para olvidar que estoy solo pensando en una persona que no conozco, o que no existe, que sigue siendo lo mismo al final del día. ¿Quién fue el que nos enseñó a matar al sol y desechar la luna a un lado? Supongo que nunca es la misma persona. Siempre erraremos por donde más nos gusta, con una nota, una palabra, una nueva canción…



ii
1234

uno
Para pasar factura en tu vida, la mujer de tus sueños y la mujer de tu vida se tienen que conocer.

dos
Para decidir si estamos ante una crisis, una oportunidad o un buen comienzo, viviremos una emergencia cosificada debajo de la tierra que usamos como cama.

tres
Para despertar nuevamente en tu vientre tendremos que mamarnos la noche en que volviste a ser niña, gente, una mera adolescente.

cuatro
Para efectuar el cambio deseado verás que no hace falta tanta energía, tantas ganas de ceder ante la sublime noticia de tu alumbramiento.


iii
entonces…¡coquí!

la muerte de un coquí no borra su canto, sólo lo deja congelado en el reposo de un llanto secreto

este tiempo maldito que revuelve las voces del placer ignoto que me remonta a un destino jamás reconocido como el de revolver lo que uso para acertar el coro de la noche estrellada y sin vino.

entonces conociste a los personajes del juego soñado entre las nubes de humo de un tormento a la deriva encima de los escombros que la lluvia nos ha traído sin querer

olvidarte es un arte perdido y revivido cada mañana al despertar. el arte de olvidarte estuvo ahí siempre, taciturno y listo para empezar.

No. 2

Para aquellos que pensaron que la laptop era hueca...

Y para los sentimentaloides, disfruten deste fan letter...

Hola Rafa!

Estas líneas las iba a escribir - creo que alrededor de mayo de este año - pero por miles de excusas y sencilla vagancia no lo hice. Fue el día que me topé con “El peor de mis amigos” en Borders”. Estaba refugiado ahí de los trámites del último semestre, el tejemeneje del proceso de graduación, etc. Estaba exhausto. Y ahí troleando los lomos de los libros me topé con la novela. La alegría por poco me revienta y de inmediato y sin razón me vi y sentí en los escalones o en los banquitos del Star fumando y hablando, y cómo de veras nos sentíamos humildados ante la palabra, ante la escritura y los escritores. No sé si humildados existe pero es lo más que se acerca a lo que quiero decir.
Recuerdo pensar entre nuestras conversaciones que esto de crear valía la pena, que había que hacer algo por revindicar la creación como una manera de vivir, una manera nueva e inesperada de enfrentar, percibir y compartir la vida. Y lo has hecho, “you went in”, te tiraste y lo hiciste. Recuerdo que también, en esa alegría de ver el libro, me pasó por la cabeza algo así como “Fuck the naysayers! Here is my sword of vengance!” “Aquí está un tipo que se tiró en un cascarón a cruzar el océano y lo hizo!” Todos ven el resultado final pero no ven la travesía, eso es tuyo, y eso debe llenarte de orgullo, de darte más de una palmada en la espalda. Carajo, como cuando quería rendirme de estudiar, cuando creía que no podía más, pensaba, bueno en algún lugar Rafa también esta luchando, escribiendo, no puedo hacerlo quedar mal. ¿Por qué te escribo ahora? Porque ayer con estaba en Borders ayudando a mi hija a ponerse una capa, cuando alcé la vista y ahí mismo al nivel de mis ojos estaba “Alaska”!!!!! No importa lo que mi hija quiera a hacer, quiero que tenga la apertura, la experiencia, el viaje, no sé como decirlo, que sólo la creatividad y el arte le dan a la vida. Y nada me hace sentir mejor que decirle “M'ija, tu ves este libro? Eso lo escribió un amigo de papá”. Bueno, en noviembre 8 tomo la revalida de psicólogo así que escribo para que vengas a la fiesta a celebrar!



Un abrazo,

sin taxi

me quedé puyú
era de noche
y no había nadie
por las calles,
ni siquiera coches
ni bebedores
ni policías

así que pedí
otro chichaíto
y me senté
en la esquina
y esperé
pero no vino
más nadie

¿Por qué te importa?

Sólo cobra relevancia en la pusilánime luz que sale corriendo al escape justo antes del amanecer, sí, esa sublime conflagración de oscuroclaros translúcidos y semipreciosos que ostensiblemente se roban el crédito de darle comienzo al día, bueno, a todos los días, lindos y feos, nublados y soleados, lluviosos o brumosos, indecisos o severos, calurosos y templados, temperamentales y lánguidos...

Vaya, tantos días y tantas ilusiones le suben los humos a cualquiera. Pero entonces cae la noche - cataplún - y entonces son claroscuros despavoridos a la merced del nefasto viento opaco conocido en ciertos lares como terruños, palabra áspera y contundente que desconcierta a los tenues sentinelas del día, hiriendo diáfanas sensibilidades que harían a cualquier habitante urbano devolver el último bocado deglutado a la carrera entre trenes o guaguas, o en el lúgubre tráfico atascado sobre el asfalto elevado de alguna gran vía que da mil vueltas para llegar al lugar menos memorable a este lado del río anónimo que discurre como un mal chisme entre los canales de concreto que reptan alrededor y debajo de la gran ciudad acongojada....


respiro....








maldita temponáutica, le ha robado las caras a los recuerdos y los nombres a las memorias. mañana cuando despiertes, volveré a ser 'un tipo que nunca he visto' en el confuso relato onírico que le dispararás al otro soñoliento siervo de las sábanas multicolores...

disfrútalo. cuando se disuelva, volveremos a vernos en el pastizal de la eternidad.

destino del Temponauta

pt

la trabasura del temponauta

Cuando el Temponauta trabaja a tiempo parcial (el viejo part time), puede experimentar una serie de trastornos temporales que necesitan atención metereológica inmediata. Ya sé, ¿metereológica? Yo, personalmente nunca sé si es 'mete-oro-lógica', o 'mete-reo-lógica'. Las implicaciones semánticas son evidentes y lamentables. Aquél poeta boricua de antaño, Jal-A Mar Fláxido, escribió tomos enteros dedicados a la confusión y confluencia semántica, semiótica y simbólica del asunto.


¿Cómop explicarlo? Por ejemplo, tomen a su temponauta favorito y trasládenlo a la segunda fiesta de marquesina de la primavera del 83. No es fácil ver a tu compañero transformarse de un niño de trece años a un viejo cuarentón, estilo Hulk siglo 21, rajando y desgarrando su ropa y la fábrica del tiempo a la misma vez. Una especie de aurora borealis temporal surge de la confrontación de los dos cuerpos (la misma persona, paradójicamente) sobre el mismo espacio. La Teoría M pronostica la creación de la doceava dimensión cuando esto sucede. Esta doceava dimensión se encuentra en un esado de flux permanente, surgiendo y colapsando, cada vez que un Temponauta se da siete medallas y cuatro donqús con old colony piña 3000 (contiene fenalininiunanilaotra). Para desgracia de la galaxia, los Temponautas borrachos representan la amenaza más amenazante para la fábrica del tiempo y espcacio. Por esta razón los ejecutivos espaciales han decidido dividir las dos instalaciones y montar la fábrica de espacio en Juncos, donde todavía el IVU es un enigma - los locales piensan que se trata de un ovni polaco - y donde tienen un detox cerca para dichos temponautas problemáticos.

Entonces, una vez se desata el temporal se despachan tres meteorólogos (y tres metereólogos, por si acaso) y se dan a la árdua tarea de convencer al temporal de que todavía es un niño de trece años que sufre tremendas ruborizaciones pélvicas cada vez que le toca bailar un bolero de Air Supply con la chica nueva de Hatillo. La Teoría M - cuya única sigla puede referirse a Magia, Misterio, Membrana, Mierda o Mambrú, todavía no se sabe - predice que al temporal se le para no ya tanto, reacción - o falta de, bastante común y corriente en los entes transmilenarios y multiversiculares, por lo cual no se prevée ninguna errónean o corrupta concepción a través de los tiempos y debajo de las sábanas del universo, que hora sabemos se comporta como una membrana, o una membrecía a lo innombrable (donde el polvo puede ser la masa de una estrella o el corazón de una mujer)...eh, ejem, como que me fui por la galactic window ahí -- now for something completely different...



un avión prenueveoncezoico comiendo carritos urbanos




Nuevamente, la Temponáutica se mantiene a la vanguardia de la ciencia apocalíptica y firmemente arraigada a los ochenta. Esto nos preocupa considerablemete más que la duda semántica antes mencionada. Pero tampoco nos importa tanto, porque la propia temponáutica nos permite regresar a un mommento - cualquiera - cuando la materia se colapse sobre sí misma y la antimateria consuma la totalidad de la singularidad de este peculiar cosmomento por favor...

es qui nada pasó

porvenir

posible carátula del LP titulado 'hasta la cabeza con los pies' del grupo Hon Go iN troUble

coming soon...

De La Perla a Starbucks...

Estrella!!

ojala

no sólo ojalá esto fuera un notjaus actual, mano en realidad deberían haberlos aunque sean feos... pero ¿dónde están?

nadie

nadie quiere llegar a s casa pa encontrar un corn flake resistiendo tostarse por completo. eso es lo más natural. y no importa cómo se sienta el corn flake pprque en realidad no lo va a poder comunicar como quiera.

reseña

acorralado en el nuevo día

Bella que era...

Tengo ganas de dibujarte los ojos
para que los puedas ver como yo los veo
tengo deseos de mojarte los labios
para que comprendas las dimensiones del deseo
ganas tengo de caminar la cuerda floja
que me separa de una noche a solas contigo
¿qué tendría que hacer para invadir tu ombligo?
¿cuántas palabras, cuántas acciones, debo
cometer al papel, al cuarto, para cumplir
un encuentro imborrable en tu piso?

la muerte del pescado

lo que la gente está diciendo de la mejor novela puertorriqueña:

''¿Cuánto tuviste que pagar para que te la publicaran?''
--Antonio Escohotado, Cangrejero

''¿Eso es una cuchara...? Supongo que es un recetario, que bueno, que bueno...''
--Doña Tita, la fila de Pueblo de Altamira

''Tienes suerte; es resabido que nunca se empieza una novela con la palabra 'yo'. Por lo menos uno no se da mucha cuenta.''
--Dr. Jorge Franco, Catedrático Universidad de Babia, recinto Las Pajas

''Estupenda, esta novela es única, ya que ha sido laúnica novela escrita en la isla en los últimos meses...''
--Crítica literaria que prefiere el anonimato

''La voy a comprar.''
--Las 178 personas a las que le he enseñado el libro en las últimas horas...

y recuerden el refrán, el pescao muere por la boca...

por fin!!!

pronto lo verán en su librería preferida! apoyen a su temponauta local!!

Trazo

(éste es el texto del performance ejecutado espontáneamente en Taller Cé por el autor y sus dos colegas, Dalila y Amanda (la mala influencia) el pasado jueves 12 a galope en la guagua de la poesía)



Trazo una línea crasa
sola
sin corriente
y con las cuentas claras;
rola
con la luna
sin pies y con las manos
amarradas al poste de la cama.
Quiero hundirme
perderme entre
sus sábanas
su isla de algodón
su sexo, un melocotón
y melo como completo
¿te ofendo? Perdón
pero soy débil
y me gustan tus pies.
Si quieres
me quedo en este
lado de la línea
solo
un personaje
sin otra trama
que no sea
recortarte la grama
¿se sobrentiende
que no es cuestión
de olvidarte?
Tenerte en la mente
es casi un arte —
sin colores, ni gubias
ni tinta, pero con clase.
Me dan ganas
de borrarte
y empezar otra vez;
no lo puedo controlar
es parte de mi parte
escondida debajo
de tu escote, ¿rojo
blanco o verde mate?
Es la misma tarde
aquella, cuando
te recostaste
y te olvidaste
de mí en la esquina
de siempre, el bostezo
trillado de una calle
que perdió ya el misterio
de érase una vez.
Me dan ganas
de tomarte, comerte
morderte el tomate
con cara de lechuga
chuparte el
lado blandito
de la pulpa
que traes entre sonrisas
sin la culpa habitual
del deseo perverso
de ocupar tuspacio
sin pedir permiso.
Prendiste la luz
y ahora sé
questás en tu casa
en las papas —
por la window
negra, ahora es
questo empieza
de verdad.

mi amor a todo color

me encantan tus ojos verdes, cerrados
tus panties rojos de encaje me excitan
con tu bikini azul casi pierdo las chancletas negras
adoro tu ombligo moderno atravesado por metal blanco brilloso
cuando te mojas los labios leve carmesí con esa lengua tan tuya–

(¡que qué! ¿qué pasó?

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mirando pa'bajo

Cada vez que se cruzan
las miradas entre un balcón
alto y una intersección
se intercambian los roles
sólo por un momento.
¿Cómo será? Se preguntan
y voltean sus fundamentos
Y entonces continúan
persiguiendo diferentes soles.

la flaqueza del Temponauta

Aquí, en el basurero del Tiempo, donde todos los universos paralelos convergen y desembocan en monstruosidades, me he quedado arrollao. Aquí, donde no sé si voy o vengo, si avanzo o retrocedo, si gano o pierdo, me toca vivir ahora como un nanobio condenado a la soledad, al rechazo de la colonia que me vio nacer. Es curioso que termine aquí, en este vertedero improvisado de memorias y recuerdos irrelevantes, cuando lo que anhelaba era precisamente lo opuesto. Y digo irrelevantes porque éste es el cementerio de lo que nunca fue y nunca será, aquí yacen las alternativas a lo que sabemos hoy, a los hoyes de Benedetti, a los ahora de siempre; la Flecha del Tiempo no paró, no cesó de discurrir y desplazarse por donde le tocaba hacerlo. Fui yo el que rompió las reglas, el que cultivó la obsesión de un encuentro espontáneo y consiguió un desencuentro inesperado. Mala puntería, o mala suerte, es el mal que me ciñe a este desperdicio de historia.

Por lo tanto es inútil intentar de desenredar este relato cuyo fin ahora yace fuera de mi alcance. Si los ignorantes están destinados, o condenados, a repetir la historia, los temponautas como yo estamos atados a vivir fuera de ella; por eso no cometemos errores repetibles, simplemente erramos por todo el paisaje náufrago que queda afuera de la frontera temporal que nos atañe a todos los seres humanos y criaturas de la naturaleza.

Este naufragar fuera del tiempo es natural, en particular para un temponauta como yo. Tal vez sea a causa de nuestra disposición a cambiarlo todo, desde el ambiente a las personas que nos rodean, con tal de tratar de alterar el porvenir. Muchas veces nos fijamos demasiado en el pasado y nos olvidamos que la Flecha del Tiempo corre en dos direcciones, que de igual manera que siempre establece una ruta hacia el futuro, también abre una brecha de retirada. Sin embargo, nos percatamos muy tarde que estos meandros históricos son como el humo, expandiéndose y rebuscando todas las vías disponibles para rellenar cada espacio existente con su fluir invisible.



¿Y a qué viene todo esto? Pues nada, que quise regresar a cierto autobús en particular en un momento dado. Aquella falda, aquellas gafas, malditos sean los clichés; ¿qué puede hacer uno, tan solo y enajenado y atravesado por la ignominiosa Flecha de lo Que Es Aquí y Ahora, cuando cada instante se nos desliza entre los dedos y cada segundo es una oportunidad desperdiciada? Me parece que había algo en la mirada de ella, algo indetectable para la concurrencia pero dirigida inequícovamente hacia mí, no importase el Tiempo establecido. Se trataba una mirada al otro lado, al Tiempo mismo, a través de todos los cuandos y entonces al alcance de mi tacto, de mi piel, de mis ojos.

Ella me miró, tan sólo por un breve momento, y dio conmigo a través de las capas del presente constantemente convirtiéndose en pasado, congelando un instante como una Polaroid. Quedé, como dicen, retratado, expuesto, toda la mentira de mi existencia puesta en evidencia. ¿Qué más puedo hacer? Regresar, por supuesto…

Pero, ¿cómo? Aquí donde estoy, en esta susodicha ‘singularidad’, no se escapa ni la luz; el pasado, presente y futuro se promiscuyen en un menage trois cosmicómico, para robarle las palabras a Calvino, y me encierran justo en el centro del mito del eterno retorno. Ya caí a través del horizontevento, ya formo parte de todo y todo está en mí. O por lo menos eso siento, eso detecto en el fondo de estas capas concéntricas que me oprimen y me mantienen ajustado a la singularidad. No me queda más remedio que revivir ese momento desperdiciado hasta que este hoyo negro se chupe la masa de la galaxia completa. Entonces, tal vez, de neutrino a neutrino, podamos intercambiar alguna comunicación, por más abstracta o ciega que sea, y darle paso al eludible what if… que nos desgarra la existencia en el futuro.

la soledad del jangueador

sólo por hoy
me voy a esconder debajo de una piedra
sólo por hoy
me voy a levantar antes que nadie
sólo por hoy
renuevo las malditas reservas
sólo por hoy
volveré a faltar al yoga
sólo por hoy
gozaré como nunca ignorándote
sólo por hoy
no tienes nada para persuadirme
sólo por hoy
mi vida ya no es la mía
sólo por hoy
caminaré bajo la lluvia



aunque ya nadie me espere en casa

musica

los yopos

Y ahí donde los mataron salieron cuatron hongos, uno por cada yopo muerto. Luego vino la religión...

metrobus

Cuando primero le cedí el asiento, la viejita estaba buscando a alguien. Pero se le había olvidado el nombre, tampoco recordaba hace cuánto lo buscaba.

vidas cruzadas

suben y bajan
por estas arenas
pasadas por agua
salada y por la cintura
del cristal de un reloj
patas arriba como
guitarra susurrando

cuando me pases,
chócala, ¿oquey?

Galeria Comercial

leyendo el fiasco titulado ''amaneciendo enfermo''



Tengo una fiebre imaginada
dolores invisibles y afectaciones
fantasmas que van y vienen
y revuelcan mis ánimos, virando
el mundo, mi vida, patas arriba.

Pero vuelve y sale el sol
el cielo sigue profundo y azul
la grama verde y llena de sereno
la casa sigue vacía y abandonada
y la cama, ni se diga, un amasijo
de sábanas y fundas sin lavar.
No cuelgan ya los cuadros
que tanto te gustaban.
Vendí la computadora, mis libros
y como si fuera poco, la linterna.

Ahora ya no sé qué hacer con la oscuridad.

transgresiones

No estoy seguro como fue que
decidimos violar a la noche.
Tú la agarraste por los brazos de alcohol
y ella por las piernas de playa.
Entretantoyo la penetré como
sátiro, como bellaco pederasta
y no paré hasta correrme a
medianoche. Ustedes dos se
quejaron (las mujeres siempre)
porque me comporté con egoísmo,
pero de igual manera las dos
se treparon y cabalgaron la negrura
del resto de la noche hasta por la mañana.

Por fin

Nadie me dijo cómo atajar el recorrido
de una lágrima ardiente que cruza
el cachete del insomnio que lleva tu nombre --
lucero eres para los del monte, escollo
precioso y lustroso para nosotros, los náufragos

Bellota rica y dura entre mis dientes
me supiste a miel o a ámbar milenario
haciendo cuevas de las calles,
meciendo la cuna del callejón asimétrico
que desemboca en otra cosa, otros
veinte pesos, otro cuerpo acribillado
y agujereado en las páginas
de un libro hace tiempo olvidado

Ven y díme que esta soledad
te sabe a entrega, a sexo noctámbulo
cuajado en mi ausencia de temponauta
desorientado. Ven y díme que ya,
por fin, puedo morir como quiero
haciendo tumbas, cuevas de las calles.



"haciendo cuevas de las calles"
Leonel Rugama