es qui nada pasó

porvenir

posible carátula del LP titulado 'hasta la cabeza con los pies' del grupo Hon Go iN troUble

coming soon...

De La Perla a Starbucks...

Estrella!!

ojala

no sólo ojalá esto fuera un notjaus actual, mano en realidad deberían haberlos aunque sean feos... pero ¿dónde están?

nadie

nadie quiere llegar a s casa pa encontrar un corn flake resistiendo tostarse por completo. eso es lo más natural. y no importa cómo se sienta el corn flake pprque en realidad no lo va a poder comunicar como quiera.

reseña

acorralado en el nuevo día

Bella que era...

Tengo ganas de dibujarte los ojos
para que los puedas ver como yo los veo
tengo deseos de mojarte los labios
para que comprendas las dimensiones del deseo
ganas tengo de caminar la cuerda floja
que me separa de una noche a solas contigo
¿qué tendría que hacer para invadir tu ombligo?
¿cuántas palabras, cuántas acciones, debo
cometer al papel, al cuarto, para cumplir
un encuentro imborrable en tu piso?

la muerte del pescado

lo que la gente está diciendo de la mejor novela puertorriqueña:

''¿Cuánto tuviste que pagar para que te la publicaran?''
--Antonio Escohotado, Cangrejero

''¿Eso es una cuchara...? Supongo que es un recetario, que bueno, que bueno...''
--Doña Tita, la fila de Pueblo de Altamira

''Tienes suerte; es resabido que nunca se empieza una novela con la palabra 'yo'. Por lo menos uno no se da mucha cuenta.''
--Dr. Jorge Franco, Catedrático Universidad de Babia, recinto Las Pajas

''Estupenda, esta novela es única, ya que ha sido laúnica novela escrita en la isla en los últimos meses...''
--Crítica literaria que prefiere el anonimato

''La voy a comprar.''
--Las 178 personas a las que le he enseñado el libro en las últimas horas...

y recuerden el refrán, el pescao muere por la boca...

por fin!!!

pronto lo verán en su librería preferida! apoyen a su temponauta local!!

Trazo

(éste es el texto del performance ejecutado espontáneamente en Taller Cé por el autor y sus dos colegas, Dalila y Amanda (la mala influencia) el pasado jueves 12 a galope en la guagua de la poesía)



Trazo una línea crasa
sola
sin corriente
y con las cuentas claras;
rola
con la luna
sin pies y con las manos
amarradas al poste de la cama.
Quiero hundirme
perderme entre
sus sábanas
su isla de algodón
su sexo, un melocotón
y melo como completo
¿te ofendo? Perdón
pero soy débil
y me gustan tus pies.
Si quieres
me quedo en este
lado de la línea
solo
un personaje
sin otra trama
que no sea
recortarte la grama
¿se sobrentiende
que no es cuestión
de olvidarte?
Tenerte en la mente
es casi un arte —
sin colores, ni gubias
ni tinta, pero con clase.
Me dan ganas
de borrarte
y empezar otra vez;
no lo puedo controlar
es parte de mi parte
escondida debajo
de tu escote, ¿rojo
blanco o verde mate?
Es la misma tarde
aquella, cuando
te recostaste
y te olvidaste
de mí en la esquina
de siempre, el bostezo
trillado de una calle
que perdió ya el misterio
de érase una vez.
Me dan ganas
de tomarte, comerte
morderte el tomate
con cara de lechuga
chuparte el
lado blandito
de la pulpa
que traes entre sonrisas
sin la culpa habitual
del deseo perverso
de ocupar tuspacio
sin pedir permiso.
Prendiste la luz
y ahora sé
questás en tu casa
en las papas —
por la window
negra, ahora es
questo empieza
de verdad.

mi amor a todo color

me encantan tus ojos verdes, cerrados
tus panties rojos de encaje me excitan
con tu bikini azul casi pierdo las chancletas negras
adoro tu ombligo moderno atravesado por metal blanco brilloso
cuando te mojas los labios leve carmesí con esa lengua tan tuya–

(¡que qué! ¿qué pasó?

WARNING: the application Internet Explorer has unexpectedly quit)

mirando pa'bajo

Cada vez que se cruzan
las miradas entre un balcón
alto y una intersección
se intercambian los roles
sólo por un momento.
¿Cómo será? Se preguntan
y voltean sus fundamentos
Y entonces continúan
persiguiendo diferentes soles.

la flaqueza del Temponauta

Aquí, en el basurero del Tiempo, donde todos los universos paralelos convergen y desembocan en monstruosidades, me he quedado arrollao. Aquí, donde no sé si voy o vengo, si avanzo o retrocedo, si gano o pierdo, me toca vivir ahora como un nanobio condenado a la soledad, al rechazo de la colonia que me vio nacer. Es curioso que termine aquí, en este vertedero improvisado de memorias y recuerdos irrelevantes, cuando lo que anhelaba era precisamente lo opuesto. Y digo irrelevantes porque éste es el cementerio de lo que nunca fue y nunca será, aquí yacen las alternativas a lo que sabemos hoy, a los hoyes de Benedetti, a los ahora de siempre; la Flecha del Tiempo no paró, no cesó de discurrir y desplazarse por donde le tocaba hacerlo. Fui yo el que rompió las reglas, el que cultivó la obsesión de un encuentro espontáneo y consiguió un desencuentro inesperado. Mala puntería, o mala suerte, es el mal que me ciñe a este desperdicio de historia.

Por lo tanto es inútil intentar de desenredar este relato cuyo fin ahora yace fuera de mi alcance. Si los ignorantes están destinados, o condenados, a repetir la historia, los temponautas como yo estamos atados a vivir fuera de ella; por eso no cometemos errores repetibles, simplemente erramos por todo el paisaje náufrago que queda afuera de la frontera temporal que nos atañe a todos los seres humanos y criaturas de la naturaleza.

Este naufragar fuera del tiempo es natural, en particular para un temponauta como yo. Tal vez sea a causa de nuestra disposición a cambiarlo todo, desde el ambiente a las personas que nos rodean, con tal de tratar de alterar el porvenir. Muchas veces nos fijamos demasiado en el pasado y nos olvidamos que la Flecha del Tiempo corre en dos direcciones, que de igual manera que siempre establece una ruta hacia el futuro, también abre una brecha de retirada. Sin embargo, nos percatamos muy tarde que estos meandros históricos son como el humo, expandiéndose y rebuscando todas las vías disponibles para rellenar cada espacio existente con su fluir invisible.



¿Y a qué viene todo esto? Pues nada, que quise regresar a cierto autobús en particular en un momento dado. Aquella falda, aquellas gafas, malditos sean los clichés; ¿qué puede hacer uno, tan solo y enajenado y atravesado por la ignominiosa Flecha de lo Que Es Aquí y Ahora, cuando cada instante se nos desliza entre los dedos y cada segundo es una oportunidad desperdiciada? Me parece que había algo en la mirada de ella, algo indetectable para la concurrencia pero dirigida inequícovamente hacia mí, no importase el Tiempo establecido. Se trataba una mirada al otro lado, al Tiempo mismo, a través de todos los cuandos y entonces al alcance de mi tacto, de mi piel, de mis ojos.

Ella me miró, tan sólo por un breve momento, y dio conmigo a través de las capas del presente constantemente convirtiéndose en pasado, congelando un instante como una Polaroid. Quedé, como dicen, retratado, expuesto, toda la mentira de mi existencia puesta en evidencia. ¿Qué más puedo hacer? Regresar, por supuesto…

Pero, ¿cómo? Aquí donde estoy, en esta susodicha ‘singularidad’, no se escapa ni la luz; el pasado, presente y futuro se promiscuyen en un menage trois cosmicómico, para robarle las palabras a Calvino, y me encierran justo en el centro del mito del eterno retorno. Ya caí a través del horizontevento, ya formo parte de todo y todo está en mí. O por lo menos eso siento, eso detecto en el fondo de estas capas concéntricas que me oprimen y me mantienen ajustado a la singularidad. No me queda más remedio que revivir ese momento desperdiciado hasta que este hoyo negro se chupe la masa de la galaxia completa. Entonces, tal vez, de neutrino a neutrino, podamos intercambiar alguna comunicación, por más abstracta o ciega que sea, y darle paso al eludible what if… que nos desgarra la existencia en el futuro.

la soledad del jangueador

sólo por hoy
me voy a esconder debajo de una piedra
sólo por hoy
me voy a levantar antes que nadie
sólo por hoy
renuevo las malditas reservas
sólo por hoy
volveré a faltar al yoga
sólo por hoy
gozaré como nunca ignorándote
sólo por hoy
no tienes nada para persuadirme
sólo por hoy
mi vida ya no es la mía
sólo por hoy
caminaré bajo la lluvia



aunque ya nadie me espere en casa

musica

los yopos

Y ahí donde los mataron salieron cuatron hongos, uno por cada yopo muerto. Luego vino la religión...

metrobus

Cuando primero le cedí el asiento, la viejita estaba buscando a alguien. Pero se le había olvidado el nombre, tampoco recordaba hace cuánto lo buscaba.

vidas cruzadas

suben y bajan
por estas arenas
pasadas por agua
salada y por la cintura
del cristal de un reloj
patas arriba como
guitarra susurrando

cuando me pases,
chócala, ¿oquey?

Galeria Comercial

leyendo el fiasco titulado ''amaneciendo enfermo''



Tengo una fiebre imaginada
dolores invisibles y afectaciones
fantasmas que van y vienen
y revuelcan mis ánimos, virando
el mundo, mi vida, patas arriba.

Pero vuelve y sale el sol
el cielo sigue profundo y azul
la grama verde y llena de sereno
la casa sigue vacía y abandonada
y la cama, ni se diga, un amasijo
de sábanas y fundas sin lavar.
No cuelgan ya los cuadros
que tanto te gustaban.
Vendí la computadora, mis libros
y como si fuera poco, la linterna.

Ahora ya no sé qué hacer con la oscuridad.

transgresiones

No estoy seguro como fue que
decidimos violar a la noche.
Tú la agarraste por los brazos de alcohol
y ella por las piernas de playa.
Entretantoyo la penetré como
sátiro, como bellaco pederasta
y no paré hasta correrme a
medianoche. Ustedes dos se
quejaron (las mujeres siempre)
porque me comporté con egoísmo,
pero de igual manera las dos
se treparon y cabalgaron la negrura
del resto de la noche hasta por la mañana.

Por fin

Nadie me dijo cómo atajar el recorrido
de una lágrima ardiente que cruza
el cachete del insomnio que lleva tu nombre --
lucero eres para los del monte, escollo
precioso y lustroso para nosotros, los náufragos

Bellota rica y dura entre mis dientes
me supiste a miel o a ámbar milenario
haciendo cuevas de las calles,
meciendo la cuna del callejón asimétrico
que desemboca en otra cosa, otros
veinte pesos, otro cuerpo acribillado
y agujereado en las páginas
de un libro hace tiempo olvidado

Ven y díme que esta soledad
te sabe a entrega, a sexo noctámbulo
cuajado en mi ausencia de temponauta
desorientado. Ven y díme que ya,
por fin, puedo morir como quiero
haciendo tumbas, cuevas de las calles.



"haciendo cuevas de las calles"
Leonel Rugama

las horas

Hay palabras inconclusas y pensamientos importados; los unos se alimentan de los otros y las otras se retroconfiguran con los terceros invisibles, medusas abandonadas por una trama lamentable y la pasión ahogada en un lago llamado Lola Mento Lada, la de Maunabo por vía de Añasco, el municipio con la actitud más alasqueña a nivel antillano. Eso es sin contar a Haití, que la pobre tan pelada y alcoholizada no sabe dónde queda exactamente esa sensación enajenada que nos gobierna tarde en la noche, cuando el sereno toma el tren hacia Bayamón, por error, claro está, ya que desde el principio su destinación era ese lugar ambiguo entre la espada y la pared, tan trillado como cierto.

limber con sabor anoche

espectacular en su sentido más teatral
la iluminación: perfecta, al grano
factor memorial: por las nubes, cósmico
inolvidable mordizco, incansables labios
pezones tersos y tan húmedos como
queríamos y quisimos otra vez
curándonos de espantos al revés
sin determinar cuán sano
supiera el distinguir los recuerdos
cuán insalubre resultaría despertar
nuevamente en cuerpo diferente
una vez más y otra maybe

de seguro
de pasada
de repente
derramado
de soslayo



¿te diste cuenta, o sólo
lo supiste al verlo con los ojos?

a veces pienso que nunca lo viví
sino que lo presentí bajándome
de la guagua, subiéndome al 4to
piso de esquina adoquinada
o mirándome en el espejo
por las mañanas cuando me
lavo los dientes medio dormido

tú no. tus recuerdos se bifurcan
introducen variables, otros
factores en el mismo cuadrilátero
ya no me pertenece y así me estrujas
el hecho de que no soy suficiente
en la cara, en el relato, en el conteo
- la tercera es la vencida -

¿y yo?
ya en la primera quedé vencido
ya de entrada me definiste triste
ya pasó y no hay nada que hacer

el primero y el último de los finales
compromisos con la distancia
el vacío de lo acontecido aquí
mismito, donde sueño no más
y me levanto entre los escombros
de lo que desconozco de ti,
enredado entre tus caprichos
tus entregas a priori, mis caídas
y recaídas regadas por el cuarto
la noción nuestra en cantos
trozos de lo que nunca más volverá

gracias por llamar
gracias por el trago amargo
de mi propia medicina

gotitas del saber

si el sexo es diversión,
la infidelidad es un estado de ánimo

según el Ciclo P de mi presente furor uterino

¿que como?

la noche, esa mujer imagiNADA, cautivó la temponáutica retroalimentada de tres pellizcos subatómicos - panas de infancia, por cierto - sincronizados con un bowl de joninot chirios por siempre congelado en la infinidad del cosmos y el vacío supraterrestre.

y ahora?

oquey...'ñeta, por lo menos después de 15 años despera, reparan en el extraño (o debo decir 'extranjero'), el questá más tostao que un cornfleyk, el usuario infraordinario que trabajaba en un diario, el temponauta en recuperación, miembro vitalicio de Católicos Anónimos, el adicto a una sustancia que no existe (imagínense los síntomas de retirada!), el pelú del asiento de atrás que, maldita sea, siempre levantaba la mano emocionao... pobre, si supiera lo que lespera, hubiera prestado más atención en el Siquiátrico Estatal.

oquey... ¿y ahora qué? ¿Tendrá más desa tinta o se secó hace tiempo y nadie se dio cuenta?

Os curo con cianuro

a Battaille



Si la oscuridad no miente
la luz rebota, grita, bosteza
y hostiga, cambia, sube y
baja, llora, patalea, se pone his-
térica, insoportable. Y cuando
es del sol, no se puede ni si-
quiera mirar a los ojos.

Segundo problema básico de la Temponáutica

¿Cómo recordar lo real, cómo separar las capas de la cebolla histórica sin perder de vista el verdadero curso del Tiempo? Este brincoteo del pasado al futuro y viceversa me tiene ya un poco mareado, por no decir desdibujado, fuera de foco como un actor secundario. Ya olvidé de dónde soy, cuándo nací y sólo me quedan las memorias falsas de mil lunas que nunca existieron en realidad.

Los cambios que repercuten en el futuro a causa de la intervención de temponautas como yo, también trazan efectos retroactivos, o sea, influyen sobre el pasado a la misma vez. Las ondas expansivas de nuestros actos viajan hacia delante como también hacia la zaga, al pasado de donde venimos.



En algún momento tendré que detener este eterno viajar, esta condición perpetua de viajante trotaépocas. Aunque para mi siempre es hoy, o sea el presente, el aquí y ahora, sin poder poner un pie en el futuro y otro en el pasado, comprendo además que puedo desplazarme por la flecha del Tiempo a mis anchas. Pero el problema es que mis anchas ya no son lo que eran antes. Ahora lo único que deseo es la tranquilidad que provee un lugar familiar, una cara conocida, un barrio inolvidable de la infancia.

Presiento que rondeo los treinta años de edad, pero mi certificado de nacimiento lo tuve que entregar al Instituo cuando primero ingresé en esto de la Temponáutica; y ya todos esos hechos, esos días de emoción cuando primero saboreaba la posibilidad de brincar en el tiempo, ya todo eso ha quedado relegado a este insaciable olvido que se lo ha tragado todo, desde mis años de infancia hasta mi adolescencia, mi primer amor y mi primera desilusión también. Además mis padres han perecido ante este vaivén temporal, muertos sin duda hace tiempo ya. Eso me pasa por haber ingresado al Instituto Caribeño de la Temponáutica a tan temprana edad. Después de tanto tiempo, ya no puedo confiar ni siquiera en lo que evocan los olores, ese barómetro memeorioso que en la mayoría de los seres humanos es más certero que ningún otro sentido para transportarnos a puntos específicos de nuestro tiempo en este planeta ínfimo e insuficiente. Un buen olor recupera la más entrañable memoria, pero para mí ya todas son irrecuperables, ya todo es pasado remoto, porque no importa cuán atrás viaje en el Tiempo, siempre me parece caer en el futuro, mientras que mis recuerdos de infancia están cada vez más hundidos en un punto ignoto de la historia, de mi historia personal.

Todo lo que veo ahora son los patrones en la Flecha del Tiempo, cuya naturaleza es parecida a la de la luz -- ¿será onda o partícula? ¿De qué se compone el pasar del Tiempo? Por esto el Tiempo elude cualquier definición real; tenemos que aceptar su reptar sin cuestionarlo, sin poder desentramar su secreto fluir. La Flecha del Tiempo puede discurrir por tantos lugares y vidas futuras que a veces nos recomponemos como otras criaturas que no son humanas. A Pablo le pasó que en su último viaje llegó a su destino como una hormiga, ya que había viajado al pasado antiguo de la Tierra.

Ahora me preparo yo para lo que espero sea mi último viaje, todavía no se si para el futuro o para el pasado, lo mismo me da. Tampoco puedo precisar dónde, o mejor, cuándo te encuentre. Es posible que sea nunca, o aún de inmediato, sino es que que te encuentro siempre sin poder reconocerte. ¿Existirá esta mujer que habita mis sueños como si fueran su casa, o será simplemente el producto de una imaginación hambriente, un cuerpo que no aguanta más, un hueco en el alma, un deseo nunca cumplido ni materializado?

Supongo que mañana me enteraré cuando entre en la cabina por última vez. Mañana. Qué concepto tan absurdo para los temponautas de carrera como yo, ya que el transcurso de los días han perdido toda relevancia en lo que concierne a mi diaria vivir, que se ha convertido de por sí en otro absurdo más, otra locura cotidiana sin peso ni gravedad, ni tan siquiera con algún significado o vestigio de él. Nada ni nadie recupera su sentido en estas labores temponáuticas, nada que sea realmente apreciable para un temponauta de carrera como yo.

Ya veremos mañana.

año vieeeeejo

Supero las ganas de caminar al infierno cercano
y seductor de un caserío metropolitano,
debatiéndome entre las tapas verdes de un libro
en blanco. Saco la negativa hazaña
de una trasnochá envuelta en humo tóxico
y personajes perversos; por eso pongo un CD
en la cocolera y decido olvidar que estoy solo
pensando en una persona que no conozco,
o que no existe que sigue siendo lo mismo al final del día.



¿Quién fue el que nos enseñó a matar el sol y desechar
la luna a un lado? Supongo que nunca es la misma
persona para todos; siempre erraremos por donde
más nos gusta, con una nota, una palabra, una nueva
canción de despecho que aullamos felices a medianoche.

Las sicarias también lloran

La noche me tragó como un shot de tequila
y le devolví el favor con mil balas perdidas

La Miña

Istambul

sin cuenta
veranos completos
desvanecen, pasan
factura con intereses



con pasión
siempre con
el tiempo de bruces
un ratito dormido
otro yo no sé cuántas veces

de dolores...

O Evita, su primer nombre, pos-traumisivo y a poca
linguistico y mistico combinado con ciencia;

como una foto espacial y el canal lacustino de otro mundo
otra esferoide dando vueltas como un dolor de cabeza
como un ojo en plenos estertores monocromaticos
clavado sobre el madero de un recuerdo invalido
un problema grafico de acentos ausentes y sonantes


fotos de Marte que evidencian la presencia de agua en el planeta rojo. cortesia de NASA

sabremos discar todos los numeros relevantes
y contactar a paseante inmiscuido en la discusion
languidecida entre dos ideas silenciosas, dos paginas
o dos hojas sueltas tambaleandose en el viento
liso y riguroso de un atardecer cualquiera, un poniente
altanero y bermejo, profundo carmesi -- la sangre
del ultimado partido que vimos en el pub de la esquina
la pelea mas reciente y menos expresiva, capturada
sin grandes inconvenientes en la pantallizca
catodica de una lozania derivada de pasados estivales
y primaveras tan mentirosas como olorosas.

veo otros que llegan solos
de uno en uno, humeando

por el momento esperare, me lo propongo
tarde o temprano siempre lo vemos venir
con ese andar cansado amplificado por la distancia

habra que ofrecerle algo de beber
por lo menos, despues de todo
no coincidimos todos los dias

luego procesaremos lo que quiso decir
con esa despedida tan disparatada

feliz navidad!

Animo gente

Esto es pa largo y no nos daremos por vencido; en las palabras immortales del primer temponauta:

''y creyendo que era imposible, fue y se dio contra la cuarta dimensión....''



Pero, ¿cómo uno empieza a ordenar los trocitos de una existencia cuestionable, a lo sumo incompleta? ¿Qué hace uno primero? Puedo organizar las migajas de amores que me han caído del cielo, o los relámpagos de pasiones que me suben por los pies desde el suelo.

Son demasiados los trocitos, demasiada la gente perdida en este desorden que algunas tienen la osadía de llamar vida. No me sorprendería encontrar fantasmas detrás de cada anaquel de libros polvorientos o que el baúl con los stickers de un teenage deadhead esté atestado de fantasmas inconformes, voces que no me dejan dormir y rostros que penetran en mis sueños como máscaras de festival, de fiesta, de Día de los Muertos. ¿Será un padre postrado con leucemia lo mismo que una pesadilla huérfana y recurrente que no te deja pegar los ojos?

Aquí ahora hay unos cuantos -- está ella, que de seguro sólo se trata de un alma escapada mientras su cuerpo duerme (qué envidia; dormir!); está él, negro como un caballo de carrera, por aquello de sucumbir al estereotipo, pero él siempre me acompaña a donde sea, él es mi pana, o lo fue, igual dá, ya que el tiempo es un gato cruel y nosotros no sumamos a más que un lagartijo o un arrierito que lo entretiene brevemente.... para cuando este Cronos Felinus se canse de nosotros o nos esche a un lado heridos de muerte o nos deje escapar sans alguna extremidad corporal realmente necesaria.

Pero esos son trocitos invisibles, difíciles de definir, de atrapar. Siempre preferí los fantasmas a los seres humanos con cuerpo y alma, aquellos anclados por la carne suelen padecer un sinnúmero de aflicciones aburridas y disfuncionales. Por lo menos los fantasmas, los de la dimensión gaseosa al Otro Lado, esos sí se quieren comunicar; la gente lo que quiere es imponerse, y no importa de cuándo estemos hablando, la realidad es constante tanto para los mortales como los inmortales de la próxima dimensión (sí, las dimensiones se suceden en orden, no se encuentran todas existiendo a la misma vez en el mismo espacio como creen equivocadamente cierto sector de la inteligentsia científica occidental. Reportes de temponautas serios y fidedignos nos han contado una de cosas del futuro, que el distinguido Mr. Wells y sus seductores Morlocks y Eloys parecen productos de una imaginación decimonónica y no una fiel descripción del futuro en realidad diezmado que nos espera, del canibalismo literal y figurativo que representa el porvenir terrícola y la flaqueza del boricua futuro. Uno de los susodichos temponautas sólo quizo usar el viejo estribillo de otro clásico del pasado para describir la situación que nos acecha en el devenir: ''...huesos para los perros, toda la carne pa' mí.''

El Instituto Caribeño de la Temponáutica está pasando por una crisis de personal que me lleva a pensar que quizás las cosas mejoren el en el futuro, lo cual ya he comprobado que no será, así que tal vez lo mejor sea esperar el futuro de la forma tradicional, como lo hemos hecho hasta ahora la mayoría, sin arriesgarnos a los desgarres sicológicos que suponen ser un temponauta temerario y astuto.

más del eterno retorno

Ahora mismo se encuentran los temponautas --que se dieron de voluntarios para un viaje tan peligroso-- en la estación de University Gardens para emprender el susodicho vuelco temporal en busca de las contestaciones a todas esas preguntas que nos aquejan; no D. Adams, no nos conformamos con un simple 42, aún cuando significa el aumento en los libros antiguos de oriente. No se desilusionen, y si quieren añadirse a la lista de voluntarios, recuerden que los temponautas primerizos tienen que ser vírgenes, porque sino pueden regresar con crías del futuro o como una cría ellos mismos desde el pasado. A veces ni regresan porque una mariposa batió sus alas moribundas en la red de un coleccionista y sus progenitores entonces nunca se conocen. Obviamente, preferimos huérfanos, pero no de esíritu (conmigo basta) porque lo pueden perder también a cuando quiera que viajen en el tiempo.

Y tampoco olviden que el único modo de transportación obligatorio que tienen que llevar es un skate. He aquí como acabó el skate del que compuso el granito de arroz, y esto sólo después de utilizarlo sólo una vez:

el retorno del temponauta

Perdidos entre décadas decadentes del futuro, ayer regresó nuestro querido loser y nos remitió un diminuto informe (o para aquellos más tradicionales; reporte) y digo diminuto porque lo único que encontró a modo de pergamino, si es que podemos usar esa palabra después de todo, fue un granito de arroz y como tinta, nada más y nada menos que su propia sangre, si eso es lo que es, y para diluirla y que no fuese tan espeza, la mezcló con los líquidos que supuran cientos de cucarachas decapitadas, con gusto de corte Zen, nos informó, porque las cucarachas decapitadas no mueren hasta después de siete días, porque ya no pueden comer ni beber agua. La tinta se transformó en una algo amarillenta, o como dicen por ahí, bone white. Nos tardaremos por lo menos un siglo en lo que desarrollamos la tecnología necesaria para no sólo poder leer el manuscrito en dicho granito, sino también para reproducirlo en muchos más granitos de arroz.


nuestro querido loser

Pero no se frustren, la Temponáutica nos permite viajar hasta dos siglos al futuro, cuando ya los granitos serán standard en todas las naciones emergentes (al parecer esto se debe a un tipo de cataclismo que ocurrió durante una de las carreras del Tour De France y decimó las naciones modernas que conocemos hoy día) y podremos brindarles el informe Sello Rojo, como lo hemos denominado aquí, a todo lujo de detalles.

fern

por Xoél González 1994

I fell and hurt myself, can you hand me a bandaid honey, I need your purple lips to heal my open cut that is if you don´t mind of course I'll give you love in fact the blood spilled on the carpet washes off with temptation, the urge to hold you between my nails, caress you, hurt you without pain, to watch the sky together in the books you read.

sábado 28 ene 2005

hogar para heroinómanos Nuevo Horizonte

¿Si te digo que soy cuerda de
guitarra, me tocarías con amor,
compasión; un arpeggio memo-
rizado y entonado co(n)razón?

¿Si te cuento que hay causas sin
rebeldes, me escribirías una
carta llena de sofismos o solip-
sismos marxistas para conquistarme?



¿Si te miento todas las verdades
me hablarías claramente tus em-
bustes al mediodía, antes de
montarme yo en un platillo volador?

¿Cuántas veces mirastes mis pá-
ginas en blanco e hiciste ce-
rebrito con tu caligrafía
ardiente, rebosante, intoxicante?

página robada No. 1

página robada No. 2

página robada No. 3

kricfalusi, éste no es tu Yak

I
Una vez dijiste algo y no te escuché, te ignoré. Otra vez me dices lo mismo e intuyo que esto va pa' largo, mi sordera ante tus palabras. Paramos al borde del abismo y mientras tu seguías tu cantaleta, me arrodillé a llorar como un bebé, como el de atrás, como el que se quedó en el asiento trasero dormido y nunca escuchó lo mucho que discutimos y el sismo de un amor que se rehusa, a como de lugar, a acabarse como se ha terminado todo en este mundo trocado en basurero.

II
Desde el fondo del desfiladero trepé como araña ebria, feliz. Agarrándome década, de cada una de tus rocas, metiendo mis ocho pezuñas en tus multiplicados orificios como criatura macho zalamero, sonriente en la subida número cuarentiocho, imaginándome tus pechos como castañas, sabiéndome incompetente en mi oficio de querendón comodín; un desliz que confrontó el Yak, el mocho que me digo cuando amanece y sueño con el Yak desconocido y reconocido número trece.



A veces sólo miento, nunca jamás seré héroe de otra pesadilla, objeto de tu kamasútrica silla. Prefiero ser los pelos parados detrás de tu cuello, en la nuca.

sí, es una foto (los fantasmas)

I think I lost it
let me know if you come across it
let me know if I let it fall along a backroad somewhere
Lucinda Williams


¿Quién la tomó y por qué? Qué decisión espontánea nos empujó a los tres desa manera; humo, alcohol, sexo o una almohada que pudiste morder todas las veces que quicistes mientras yo jugaba a buzo de perlas perdidas.

aguacae

la lluvia, el chubasco, el aguacero, ninguno compite con la probabilidad de un grifo viejo con varios boquetitos tapaos, tiene que haber más, tiene que fluir el líquido resbaladizo que me empapa el viaje y moja la película, produciendo imágenes borrosas, a saber si escabrosas pero de una manera fiel al acto de la pureza de porcelana, el slippery when wet de tu despedida, el resbala cuando mojado de tu carretera privada sin pavimentar las cosas que nos separan, aquí, bajo la lluvia, estoy incumplido, en olvido voluntario sin la soltura de una espesura más personal de lo que puede ser un relámpago de sed, deseo, decantilado sobre la mesa como un derrame romántico entre dos supuestos consentidos... me abrirá el pecho para desgarrarme el agua acumulada que le estoy guardando en el lecho derecho de mi tórax voraz e insaciable. O quizás me parta con su sable semántico de sesiones secretas en terceros pisos. no importa, lo mismo me da, lo único que quiero es salpicar como el agua de una ducha en tu matre de lozetas desnudas....

tú sabes

Cuando los demás se retiran
escapan por cualquiera de las
puertas posibles, el silencio
que permanece entre nosotros
es húmedo, radical, imán
defectuoso que no atrae
los cuerpos sudorosos, las
miradas intensamente abiertas
los muslos como un mar rojo
ante el tímido moisés con su
arbusto ardiente, hay roces
y hay golpes, difícil decidir
lo que prefiero, las referen-
cias de tus indecencias
sin el dulce de los labios
secos, el sublime vaho de
bragas rechazadas, ropas
desechables, piedras ente-
rradas en tus rincones
relucientes, lluvia y árbol
bramido imaginado aden-
tro de ti, donde el mundo
mundial se disuelve en
oscuridad solidaria, rayo
de lado y al derecho, re-
lámpagos de lágrimas,
de orgásmicos rodeos
y acertados escondites
descubiertos primero
en la sala, perfeccionados
en el balcón y rendidos
en la hamaca polvorienta
hecha harapos por otros
gatos que ya no nos per-
tenecen, tumbados y
entrelazados rechazando
por fin el silencio obligado
de un inicio desatado mil
páginas atrás, dejando
en manifiesto la imperfección
de mi sexo, su tendencia
a la siniestra y su tortura
recién nacida incompleta.
No es tu culpa, me dices, que
su curvatura entre en mi órbita
con un descaro delicioso
y se bandee entre las pare-
des de mi deseo enmascarado
invisible, asequible sólo por tu
imperfección. No te atrevas
sacarlo y me agarras las
nalgas indignada, rabiosa
como la más sabrosas de las
retiradas, como el más sabio
de los exploradores y con la
actitud desconcertante de
un pirata erecto entre el
embarre de tus olas carnales.
Quiero penetrarte ahora
para siempre ser el último
en marcharse y el primero en llegar
tu sexo es el peor de
mis vicios y el único que
me niego a descartar, sino
que mejor me entrego, entro
y promuevo pecados desde
lo más adentro, desdel lado
nuevo de este desastre
convertido en sublime
paroxismo de astros en
movi(miento) una y otra vez
te arranco el presente
sucio para clavarte un
futuro errante y constante.

¿Estás seguro? Como si
tuviera alguna importancia
otra cosa que no sea la intoxicación
de tu entrañable sustancia
tu molicie interior, mi hogar.

No sabes nada, me dices
entre gemidos y apretones
compulsivos, no tienes idea
y te vuelco, bocabajo, para
darte parte de lo poco que sé.

la receta de pedrúfalo

Así es como va la receta:
(siempre al son de un CD querido)

Caminas hasta la Plaza Rub-a-Dub
escrutamos el perímetro con ojo certero
y dedo -- no queda más remedio -- mojado

Así calculamos las chapas, la marea y el viento
las piernas y los pasos, el café y el hielo
y lo más importante, el sol y la sombra

(por poco escribo ''broma'' en vez)

Entonces ya tenemos el caldero
los ingredientes van llegando
uno a uno, una a una, en bonche
lo cocinamos todo a fuego
lento, por supuesto, paque
sepa tan rico como lo queremos
¿no?

los fantasmas

chance

el tiempo descalibrado que se acumula en la siquis de un temponauta puede llevar a unos estados cognitivos poco deseables, si se me permite el eufemismo. Por fortuna, los encuentros azarosos son los que nos mantienen vivos (hiperbolizo a murakami, que dijo ''chance encounters are what keep us going''); y esta noche once de octubre, mientras los niuyorquinos se rascaban los ojos incrédulos ante la falta de respeto que una avioneta dio al deja vú, una temponauta de lo más hermosa, con su casco obligatorio de todo temponauta, se dio cita conmigo de casualidad en la estación de university y me convidó unas moñas suculentas que me trajo del futuro. he aquí un recuerdo de la estación clandestina para temponautas temerarios, con ciertas debilidades de verde corte.

robi, me escuchas?

Es un túnel demasiado corto
es un ojo cerrado que rehusa
abrirse para ver los escombros
corriendo el maratón de la cuneta
dando codazos, dando pelea
dando de qué hablar en los
peores círculos del cielo
que igual es el espejo
del infierno que no vemos
con claridad, sólo en
la negrura de un deseo
que no logramos sostener
como una erección
mañanera que se apaga
se desdobla con el grito
insoportable del despertador

Los vecinos, si los tuviera
me odiarían
pero como no los veo
tampoco, tampoco
me importa como
se puedan sentir
si se levantarían
con mi locura lúcida
a todo volumen

Lo que sí me importa
es la música de tus muslos
el ludir de tus ojos tímidos
el agite de tus cachetes
el secreto de tus cachitos
que no sé si sean tan secretos
pero siempre he sido loco y soñador

Nunca me arrepentiré
de prestarle atención
a las nubes pasajeras
al sol escondido en el horizonte
a la luna nueva invisible
a la canción de cuna
que no recuerdo en realidad

Mejor me busco un matre
sucio, abandonado, un
cartón en medio de la ciudad
un periódico viejo con
una foto que detesto
porque me veo joven
porque no soy yo el que mira
desde su cárcel de papel
prisión que amiliorará
una buena criolla solapada
debajo de cualquier
puente urbano sobre
tu autopista preferida
ahí me encontrarás
moribundo y feliz
sin memoria y en éxtasis
con papeles sueltos
y un viento saludable
que los dispersa
sin mucho esfuerzo
de la misma manera
que soplo la vela
para que regrese la
oscuridad, ella, por lo
menos nunca miente