¿Si te digo que soy cuerda de
guitarra, me tocarías con amor,
compasión; un arpeggio memo-
rizado y entonado co(n)razón?
¿Si te cuento que hay causas sin
rebeldes, me escribirías una
carta llena de sofismos o solip-
sismos marxistas para conquistarme?
¿Si te miento todas las verdades
me hablarías claramente tus em-
bustes al mediodía, antes de
montarme yo en un platillo volador?
¿Cuántas veces mirastes mis pá-
ginas en blanco e hiciste ce-
rebrito con tu caligrafía
ardiente, rebosante, intoxicante?
