el sol ya no se mete por la ventana
y tú gastas 70 dólares en teatro al mes
o 100 en comedia improvisacional
a veces 50 en la sinfonía, 0 en cine
a veces inclinas las palabras a la derecha
en otras se tamabalean a la siniestra
siempre nítida, airada, tu letra
marla, dillon, california y zepeda
a veces silencio,
a veces nada más que nada
casi nunca todas
y sin embargo pones tu dirección
tu código postal, tu barrio exclusivo
con estacionamiento incluido
diez años va desde tu último tren
sanda, un par de iniciales, jota jota
sólo la sospecha de feminidad en el
puño y letra de la última respuesta
la luna se asoma como una opción
y abajo te esperan las ganas de salir
arriba sólo otra noche más sin sabor
y por si acaso, el correo electrónico
