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5.12.14

a short story about the end of his story



Things are different now. Everything is, really, when it comes down to it. They are behind all these changes. Not in any perceptible nor quantifiable way, no, it is all much more subtle. Memories were the first telltale signs; Deyvid and I no longer shared many of our lifelong memories, after all, we'd known each other our entire lives. Certain childhood transgressions became debatable, questionable even, in his opinion. Apparently, he hadn't participated in the many voyeuristic expeditions that marked the onset of our teenage years. They had revolved around three particular houses; the homes of the two best looking girls on our street and that of the retired armed forces bigshot, always dark and full of boxes crammed with government documents. Apparently I had done so on my own, even though I have the distinct recollection of Deyvid pointing out the crazy veteran's house, one street over. I'd always preferred creeping around the girls' abodes.

If it had all been about misplaced memories, perhaps I'd have never thought twice about any of it. But then the disappearances begun. At first, they were explained away with the typical crap: so and so joined the Navy, the weird family behind Deyvid's house relocated stateside, a series of unfortunate car crashes had culled most family members five houses down, and so forth. After that, the mosquitoes took most of the blame; dengue and a handful of exotic tropical diseases spread throughout the island, causing amnesia and altering people's behaviors. The papers rarely delve into any of it, favoring instead the usual police blotter and violent ghetto stories. I seemed to be the only one noticing the steady decline in population, but as soon as I brought it up in conversation, even my closest friends like Deyvid made fun of my 'paranoid' delusions.

Then the acne onslaught. All around me, including Deyvid, whose darker complexion had seemed to spare him the worst in years past. I was alone at home one night - folks were at someone's wedding or something - and this big old blackhead was really itching and making me miserable. Deyvid was supposed to stop by to pick me up to go to his friend's evening pool party. There weren't that many pools in the neighborhood and everybody was expected to attend. So I did the only thing I could do, I tried to pop it.

I guess trying is the wrong word, since I was successful. It was much easier than I expected and once I had the blackhead on the tip of my finger, the itching completely stopped. Then it started moving, the blackhead. Obviously I was dumbfounded, frozen right where I stood in shock. It seemed groggy or something, at first, because it then spread its unbelievably tiny wings and took off. It flew like a hummingbird, hovering and executing precise movements. It hovered for a second before my eyes - was it clocking me?

And then there were two. Then three. All of them clocking me?!? I could feel how they were trying to tell me something. But maybe it was not me they meant to communicate with. Another spot on my face began to itch. And one on my arm too, which looked like a mosquito bite.

It's not the first time it happens, I'm sure, though I have no real recollection of it happening before. I just know it. I'm tired of finding myself staring into the mirror and forgetting what I was doing right before.

That's why I've begun writing about it. This time, though, I'm not losing the notebook.

11.11.14

Yes


sounds like a nombre, quizás por eso
es que i followed your lead
es un gut reaction - un reflex
a better way to succumb sin pensarlo
and again, la cuestión del pozo
(entre los pájaros y la flecha)
we drink local
porque no hay otra
y lo más seguro es Yess

18.10.14

Stahl Ihr Gesicht ()steel your face()



it was during fall, of course
amidst the swirling colors
of days toppling one over the other
the connecting blocks of the most
logical of puzzles like arms
around each other held firmly

not too tight, plenty
of breathing room
plenty of your friends
because plenty
was your ongoing supply

can you see yourself
in my words or detect
your smell in my yarns?

the realization you are gone
does little to remove you from
what little is left of this
music library with all your songs

somehow it doesn't surprise me
how soft your steel smile became

i hum and scream and wonder why
we never told each other
the real story of our shared fall

again the colors swirl
and whisper and trace
the fault lines of the bed
that exploded between us

i had no idea you'd leave
me shipwrecked and smiling

3.10.14

memories of these appearances

-->

there is an incredibly strong desire to hope for one
for one would be convenient in the way a name is
yet, more often than not, the name's the first thing to go
or the last to actually matter, and, or perhaps though
definitely but, in some cases, simply a magnificent lie

sometimes it wasn't even memorable, the name

never said or uttered because there was really no need
not even my own, since i was sometimes not even asked
and when i think about it, those were the most intense
secluded moments of all, when our voices finally failed

those times that had nothing to do with words

let alone a name, an unexpected mistake in pronunciation
an odd way of remembering the way your body looked under
the sheets, a thought from elsewhere, a single note heard clearly
but nowhere near the force of impact, of our mutual accident

because sooner or later they all disappeared
without numbers, of course, without even the slightest strip
of paper with letters, numbers, dashes, and flourishes
tucked away in a drawer, a coin pocket, a hidden sleeve

:

- the first one was twice my age, at least
a foreign accent to boot, but the same tongue
warm as every afternoon on the island
with a handful of witnesses, unwanted
unavoidable and dirty, like the sheets
like i always can't help but remember it

-then there were many names behind her
names like kisses in a darkened playground
but she was pale like a bloated moon
obscured by clouds, younger yet more experienced
always waiting for me in the housekeeper's
quarters by the pool, eyes the color of empty
bottles--it was she who taught me
the language of skin and how to wake up
without letting the dream dry completely out

-an ocean later, i found one of three at the far side
of a city map, but the city was neither hers
nor mine; still, it belonged to us for days on end.
we wrote each other letters back then and it blew us
away to find out we in fact corresponded seamlessly
but again, geography proved too overwhelming

-distance would define her, as in an entire world
between her eyes, her ears, her arms, her legs
the landscape was a table that felt like a stove
where she altered my shape with her hands
and asked me “where to?” with the crack of dawn
i was working as a bus boy at the time
and although she was a regular, never saw her again

-behind the counter though, i dreamed and coveted
her eyes devouring pages and pages and her body
hiding under long skirts like drapes drawn over windows
many years later and, again, as many letters written
i found her in california, i saw her in the flesh
but by then it was much too late for anything more
after all that trouble, a simple hug would just have to do

-it was more a house than anything else
afloat in a sea of rocks, pines, winding roads
with many doors, many places to hide
and they all have different names, different
stories about so many different places they’d been
each one more time for memory’s sake, a form of truce
they all cracked their doors and a couple came out to see me go

-alleyways and clearings in the woods, an occasional
trailer without heat, an abandoned bus among the firs
an impulse to fall together and see how far we’d made it
many years apart, yet periodical relapses into wanting
realizing this is where we will be for the time being
everything reduced to a brief phone call in the night
and the same ending repeating itself all over again, and again

epilogue

years like wild animals rushing through the woods
a coast unlike any other, something amiss with the air
long blonde hair falling like so many tears of joy
of not knowing when, if ever, it will all unfold once more
within the indoor twilight of a desperate eve, some
ready to go, others, like myself, finally comfortable
in that soft corner between your neck and shoulder
needing nothing more than to see this night through

11.9.14

the wisdom and the crumble

 I
your leadership qualities will shine soon
and there's a candle burning
because there's no power

only fire

and all the bullshit
crumbling elegantly
around a handful of humans

II
nanobes, neurons
and the big bang in her eyes
were all part of the conversation

but the songs

crackled, hissed
and boomed through the living
room full of traveling, grace

5.9.14

emilia



Las palabras llegaron al tercer día
el roce desde mucho antes --
quiero que sepas a quenepa
a manzana, a árbol de navidad.

Pero cuando el sol se esconda,
como suele suceder
y no pare de llover, entonces
es hora de volver
de sentarse
de prevenir que se moje
la madera; el fuego es obligatorio

el fuego no cede
sino crepita
salta
agrede

luego, Emilia.
así, con punto final,
porque por más fuego
que tuvieran sus ojos,
el momento de la quemadura
fue fugaz
mordaz
inclemente
como suelen ser los fuegos
en los putos cielos

lo peor de todo
es que no me dejó ir,
no me soltó. su voz
compuso el hechizo
del no poder moverme
del no poder zafarme

sacudirme
escapar

tal es la dicha del viajero
del caminante
del que simplemente pasa por ahí
y se tropieza con una ilusión primitiva
antigua
de un pretérito imperfecto
cautivo por la frescura
de un semblante claro
sereno y final

hoy no podemos entretener al tedio
de la soledad, hoy ya es tarde
para volver a empezar.
el comienzo quedó diluido
por el constante movimiento

si tan solo hubiese una pared
una muralla
un final
un lugar en el cual restrallarme
y descansar sobre el color de sus ojos

23.8.14

i wanted to write you a letter

 it always takes me some time to make up my mind, especially when it comes to language: Español or English? and then, the mind does not end made up, it just happens, seemingly out of my control, like so many other choices that aren't revealed as choices until much, much later

when it is okay to pause, roll another one - these days it's just not feasible to buy them all rolled up and ready to go - and think about the last time i read some of your words, or that other moment, jam packed with Drama and fabulousity, or so you claimed, while wishing me far, far away

back to that moment when it all went south, as if it was ever going any other way at all; the west may sound better and rhyme, but the south is where it all comes to a head and the mess is always better. there were times when i thought it would have to make sense - the motion, the passing, the ongoings going on

the one that got away back for more, the perils of online night visitations, to google or not to google, there must be a video of it somewhere... perchance the darkest web, where i know not how to tread, much like your constant screams and fists raised up to the stars, the moon, the big black nothingness

that always seemed to arrive just in time to soften the edges and hide the ugliness at arm's length away, on a night table, a round table, a periodic table of failed forays into matter, bodies i just can't remember in an empty, darkened house, pinky toes in for the pain

and when it finally dawns on me and i find myself staring out the window, confused by what i always expected to see out there, i know the memory resurfaces now for a reason that i will never be able to pinpoint with any degree of accuracy, let alone find your name where it was written so long ago.


29.5.14

¿guat?


cierro los ojos y empujo el sueño hasta lo más hondo
que conozco de ti, de tu rebelde insistencia
gimes, pero no eres tú, es mi mente
es mi carencia embistiendo contra el alba
con el despertar de tus pechos - néctar de sueño
nata de anhelo - aquí, donde tu molicie
es primero puerta y luego ventana
escenario para una defenestración eufórica

14.3.14

before and after Chi




before

the oyster was in your hand, the tickets in mine, the wind blew sideways – trying to tell us something? steaming coffee and the desire to go, go, go, the grand ol’ cliché, burning out like something out of the sky, the same sky that turns overcast or becomes a whiteout, depending on where you stand, but always above like some sloppy foreshadowing before we get down to business.

after a while, there weren’t many more left. mostly those who had nowhere to go, really, except for maybe an all-night diner, a bridge somewhere crossing over to elsewhere, leading up to that high lookout point, where it all looks perfect, like it always does from far away in that quiet stillness before it all rushes down into your center. a center you had no idea pulsated at night when you slept and gave out when the sun finally came up.

there were others, of course, as there always are, out and about. the smokers, the shooters, the sniffers, the swiggers, the lookers, the undecided, the puppies that follow you everywhere… they are all there when you wake up, with things sticking out from where they shouldn’t, from where they were supposed to remain hidden, out of sight. next thing you know gravity has been lording over us all for some time now, pulling us down, further down, where we never know what we’ll run into. It doesn’t matter how low we go, there always seems to be lower still to go. but naturally, at that point, the crowd has thinned out completely. then it’s only you, looking up at nothing you can actually grasp or understand. and that’s when you realize you’ve run out of cigarettes.

after

everything has a certain crisp to its edges, a brightness that must come from somewhere. after so many dreams, so many visions, and so many dives into our own ocean of unfathomable depths, well, there’s a light, isn’t it there? all bright and shit, as if morning took everyone by surprise. the beer’s too warm, the coffee’s cold – not nice, like iced coffee, more like tap coffee – and we are all sticky from whatever took place the night before; either no one remembers or they just rather not talk about it.

but there’s no need to look back, it’s always better to walk with your back to the sun. and a walker is what I’ve become, after so many sleepless roads, so many ruffled wants, and after so many times caught under your rain, the wind of your movements – your being plural, your being the night atop a glass tower in Chicago, resting against the cold glass overlooking everything but us, your being that horrible taxi becoming smaller and smaller, your being your middle finger, slowly unfolded in front of that devastating smile, your being that sunset, or this sunrise, or those shooting stars blazing unanimously in our night, your being all those porches, balconies, fire escapes, strange artists’ loft, wide open rooftops, the missing salt from our common coast…

so I traded your memories for this endless tripping over each other, failed pleasantries, and unexpected blackouts. it is not us who age, it’s our livers. and no matter where you end up, there’s always a hungry cat sitting by the food bowl, clocking you like a spurned lover before slamming the door. isn’t it odd how that cat can stare right through to you and sniff around in your deepest, darkest memory? so I’ve traded those neverending city treks for the scant solace of my own basement, my own hole in the ground. there are occasional transgressions, I admit, but nothing like you all saw back on that other land, the one behind, the one that defies the myth of the eternal return. there’s no real sense now of finding any of it out, only intuition of what it would be like.

and wouldn’t we all want to know what it’s like

17.2.14

Olivia y las demás



Olivia pours the coffee, steams our patience, mixes our expectations and provides us with the operative metaphor; there is much to consider in the empty cup, the frothy hotness, the out of our hands, tepid outcome. Olivia is not the slick image that pours from our thoughts, nor the star burning up over our heads.

She is simply the roommate, the one who locks and shuts off the lights before leaving. She will be here almost every day this week, because she is a working roommate, an independent roommate, a special kind of roommate.

And that’s just Olivia. There’re others, each with with their own swing, their own beat, their own escape route. There were days when we would cross, or bump, or perhaps it was a bit more than a bump, a la Allison, circa Manhattan 1994, under the Roosevelt Island cable car and an overcast sense of nowhere, fast. Her words, my mistakes, a confabulation with no respite. Disease ensued, planes took off, memories crashed and had to be rebooted, a new sense of nowhere arose. And her name is unknown. Forever Lost. Like a smile, fleeting between stations.

I called her Vera, but that was never her real name.

The many Emilies have also made somewhat of an appearance towards the end. On the sidelines, as observers, as witnesses, really, for then things got a little tense, then later huge, out of proportions, oppressive even. Things. Lost and safe, around your neck or your fingers, in your pockets. Broken pieces of it in every corner you happen to look in.

Several Annas showed up even later than that, which was never really the end, and shared their vowels with many other latecomers, a occasional “L,” not capitalized liked you’d think, but lower case, almost a one.

The oldest reduction, the final relief. One. Here. Now.

Nowhere all over again. Postings and faraway musings interfere, but ultimately will only add color, if that. You will not engage the same erroneous ways, there are always new ones, without a net, out there, where there are no warrantees. Only corners, to cut, to make your own, to get to know yourself. To lay the groundwork for what will come much later, when the names matter not so much.

Some will remain, like H. Both of them, the real and the one inside, running through my veins. But the one that actually matters lies elsewhere, as much of life does, giving off signs of life without much continuity. An afterthought, one that will permeate, hopefully even mutate whatever is left into something new.

To be oneself again.

21.1.14

one-night-run (but it really took years)



there was the time I got lost in another country and three whatifs crashed into me as that awful car sped away.

i caught the first whiff of your signature scent
somewhere outside cleveland after dusk
there was a certain twang to your essence
not unlike a tense guitar string screaming
quietly with finger picking precision back
in the lounge car with the other passengers

one window looks out into our ignorance
a rooftop is always in play,

the Thunder Carrot, the Pixie, the Triplets
of Railville come alive past midnight
there is no singing this time around
but there are spirits lifted, raised
like a glass of wine, a shot of vodka,
a splash of that cheap whiskey
while we all drink to the next stop


there was another time when I was riding in the back of a VW bus while the couple who owned it argued up front. that was somewhere in the eastern seaboard, south of DC if my memory serves me right.

which it usually doesn't,

like the time when your hard edges caught the small of my knee as i rounded the corner trying to find my way out of another senseless night, out of another bed, out of this clever combination of evasion and want. tell me, are we really this stuck up in our own fears that we cannot abide to accept? i sometimes drown in your ocean and it is the most beautiful, but lonely death i can imagine.

a bruise for every time she smiles at you from across the way
or how she will never leave a mark, a scar, something written
on the skin only meant for that awkward moment
between the two, and the three, and all the others waiting in the shade, in the alley
at the bus stop the following morning, cuando la luz se te cruza en el camino


alright, i'll wait for the time to expire and reset all the weird ways in which you decide to unknow me all over again, apply pause, that tiny, breathless moment when i open my eyes and find myself sinking in you, hiding within your doubts, and holding on to your mistakes as if they were my own,.

i'll meet your bluest eye
with my whitest lie
and raise you the blackest night

not quite beyond the pale
they said,
why do they bow to the reddest moon
you wondered

is this your yellow trick road?
i shoulda known the grass is always greener

by then it all comes together and becomes one more lesson to ponder in bed while the cat scratches at the door. i can never tell if he's trying to get in or out, and then it dawns on me the cat is not really a cat.

and then finally, there was the time nobody knew how to start all over again. and we all did what we thought we were expected to, drink a little more, stare across the bay, the harbor, or whatever body of water keeps us apart, and wonder if we left right now we might just be able to make the last train back to …nowhere.

it will all end soon enough, maybe even
after we’ve become the ruins of what we're looking for;
a dangling body, a swinging sentence,
 a quiet moment between the cars
where solitude is the undisputed king
of games not finished before our ultimate destination.

so this is how you describe that hollowness
so this is the best i can do
so this how my road unravels in your back country

30.12.13

alwaysmind



her exact words were irrelevant, the power lied in the pauses, the tentative way in which she half-smiled, awaiting an answer. the handful of instants melted in my hand, my words were predictable, the whole thing was predictable, the immensity of my want unbearable.

how do you look at your own weakness in the eye and turn it into something else, anything else; there will be others; there will be no end to that tautness that holds your entire body hostage, that will make sure memory betrays what little you'll be able to hold on to when it is all over and you are on your way to that place that looks like home, but will never even get close to that calmness that washes over you in her presence, regardless of the actual distance; you will remember it, and it will haunt you in such a way so as to spend whatever it is that you need to provide her for a reason to answer again.

¿cuántas veces ensayaste el momento?
¿cómo es posible que no lo puedas evitar?
¿con cuál de todos tus sueños lograrás la ablación de rigor?

facing a dream is not unlike facing an abyss, perhaps the real difference being a certain willingness to jump. regardless. because you know that whatever may lie down there, it is accompanied by relief, true relief. and hopefully that other world you've always suspected existed somewhere else. in the end, you make peace with the fact that you are willing to do anything, anything for another chance.

how could you not?

26.12.13

AwkMom-O-Rama



A dream walks up to you, but when the words come out, they are in a different language;
supongo que así creamos a los monstruos, lo mejor es que sigas bebiendo -- la verdad es que sólo lo hago porque siento un inmenso vacío en lo más adentro, pero confieso que me sentí muy bien lastimando a otro, a otra, a cualquiera menos a mí otra vez

And everything is over before you realize the implications of all that transpires that makes you laugh -- ouch, dices y te acuestas, acomodando tu cabeza - tu condena - sobre el pecho de una vida que no sabes cómo terminará, aunque estás seguro de que todo se vendrá encima como una avalancha de torpezas y tropiezos en la oscuridad, en la pista de baile, en la barra con una botella, dos botellas, tres botellas, mil botellas de cerveza. escuchas que dice, entre dientes, que bebe para no sentir, para no sentirse como un ser humano, un ser sensible que canta y baila y sigue viviendo a pesar de todos los golpes, todos los malentendidos, todos los moretones

a bruise for every time she smiles at you from across the way
another night that will never end for the way it all sways at four in the morning
a mark, a scar, something written on the skin only meant for that awkward moment
between the two, and the three, and all the others waiting in the shade, in the alley
at the bus stop the following morning, cuando la luz se te cruza en el camino

12.12.13

ayzi deys



como una reunión espontánea con repercusiones
inexorables
los minutos, las horas, el brochazo gélido
la ilusión
rumiamos las decisiones sin parar
reviviendo
los dolores, los golpes, las lesiones, los aullidos
siempre
sacude y despierta, la posibilidad es despiadada
nunca
temes el jamás, la probabilidad de que te lo pierdas

1.12.13

Esperanza




a name, a shield
          una ella, única, el último recurso
para detener el final de tu mundo
          un nombre, un escudo
all the things I didn't get a chance to say

25.11.13

la maldición del reloj



para entender la tiranía del reloj, primero hay que repasar el contexto de su latifundio; el matre es una balsa que flota en el mar de una alfombra asquerosa, al derredor los restos de una malavida componen un archipiélago de bultos y cajas llenas de recuerdos y disparates, y por último el gato merodea como una tintorera - cada uno de sus dientes representa una decisión desacertada;

la mano larga es un remo inútil,
         la corta, una navaja roma, tu cuchilla suiza
                    los números consienten el remolino que todo lo traga

llueve a las 4:21 y lamentas el minuto desapercibido
a las 5 y pico olvidas el dolor y te incorporas
el sueño ya no existe y te rindes, imposible recobrarlo

cuando vienes a ver, ya lo que queda de la lluvia es el ruido de las goteras y un rumor de hojas caídas al otro lado de la entrada, el olor a café es unánime pero inconsecuente, un desayuno ahora es lo más absurdo que se te ocurre y optas por el hipnótico ronroneo que imaginas emana del corazón del ordenador, pero que en realidad surje de lo más íntimo del felino adormecido al pie del escritorio

hoy es mañana, mañana es otra paja mental y ayer siempre vence sobre el optimismo idiótico que le asignas al futuro imperfecto; las manos se cruzan, los segundos se tropiezan unos con otros y los minutos son el murmullo interminable de todo lo que te elude porque no estabas prestando atención cuando dieron las instrucciones, las horas - sospechas - son los átomos de un universo finito y los días son las moléculas de tantas veces que confundiste la intención con la reacción. la repetición es una condena y los meses son las barras que te encierran.

entonces la estructura pierde su forma coherente
         masa y materia son decisiones hechas por mayoría de votos
                  la energía es el espíritu de la letra, el lenguaje,
                            una manera de medirlo todo sin compromiso

para entender cómo es que se acaba todo, primero tienes que saldar la cuenta - maldita sea, no hay ventanas en el baño y aunque hay dos entradas, o salidas, no hay escapatoria. una vez más te ves obligado a dejarlo todo sobre la mesa. al fin y al cabo llegas a un entendimiento que te ilumina como un relámpago: cada vez que pensabas que estabas comenzando de nuevo desde cero, en realidad estabas continuando desde cero. el trueno lo aclara todo: el fin no es más que otra ilusión.

12.11.13

lo que escuchamos cuando no queremos ver la razón de lo que tenemos guardado en el cajón de lo que soñamos



un día como cualquier otro
empiezas


una vez y dos son tres
más

te enamoraste en todas
las esquinas

sin hablar con nadie
todo el día

adentro no encuentras el gato
escapóse

en un abrir y cerrar de ojos
es ahora


cuando se te ocurre que esto que falta
adentro

se te pierde y se rompe convirtiéndose
en mil

pedacitos de lo que nunca pudiste
retener

y

perder
un día como cualquier otro

5.11.13

Cuando trato de hablarlo, se me hace way too difficult



quickly, like so many other times
one for every intracraneal color
and two for every shade of remorse
between now and then, between us

riding catatonic on the rails,
preying upon the altar of tongues
porque puedo, porque soy bi-
sujeto a la dialéctica linguística
del vacío cultural que produce
riding catatonic on the rails

entre ahora y después, entrenos
dos por cada tono del remordimiento
o uno por cada color intracraneal
rápido, como tantas otras veces

1.11.13

la pizca del temponauta



luego luego anochece
y merma; lánguida
la nada crece
se expande, dejando
nada más lo que falta
lo que nunca se tuvo

curioso, que la ausencia
llene tantas y tantas páginas

hubieses querido un nombre
algún mango por donde
agarrar esa crasa carencia

(cuando alguien te pregunta
mientes y dices que te duele
hasta te inventas un nombre
y la haces mujer, ficción
cuando es sólo otro vacío)

triste ápice allá
al otro lado
donde no llegan
ni las palabras

regresas, igual
queriéndola más
maldiciéndola
pero no la sueltas
porque esa ausencia
será la última
ciudad que te queda

(al rato, solo, vuelves
a mentirte, a extrañarla
a buscarle otro nombre
otra razón de no ser
porque lo que más
quieres no es nada
más que eso mismo)

nada, lo que falta
lo que no tengo

10.9.13

el sofanauta




habemos algunos que se nos olvidó tirar cambio
por eso es que todos los colores se promiscuyen
y murmuran sus historias al oído del primero
o el último que pase por ahí desapercibido

a medida que me despojo de las cosas
los libros en el sótano de los sueños
la ropa me persigue como la cola de un cometa
el escritorio le hace compañía a un gato
que no es mío, que está en otro sótano
lejos de la cama y del barrio en un piso tres

habemos algunos que todavía no nos vamos


18.8.13

pa' labrar



sin ti miento
y me siento

a escribir

aspa, vientos,
clamoricidios
y dio más
híper zona G

nada, es pera
agua y diente
frutopia, espejo
ima(r)ginados

alabar palas
pero
no ve la
erre ante
eles, paz y/o

sentí, miento
o culto
ala con fusión
pal Abreu

y no pal
hebreo
que vio
lento lana,
crónica
con partida



5.8.13

la relevancia de las ventanas



supe en seguida, a partir de los ejemplos,
amparado en lo preciso del sonido, la contención
de todo lo que le corresponde, en un simple apelativo,
el suyo, que es el nuestro, el de ellos,
y así sucesivamente, y así por el estilo
hasta que recorre el telón

es el mismo principio de una herida superficial,
una lesión sobre la piel
la cual es mejor dejar al descubierto,
dejarla que respire
que se recomponga

la inutilidad de la espera - lo risible del desenlace - es el ancla
que se aferra
que sostiene
la posición y el resultado
es lo que temimos desde un principio






22.7.13

múltiples de Horas: fragmento de Los 4 Libros de la Inmortalidad - nanobios


Eres mucho más que sencillamente una persona, un ser humano, y estas singulares habilidades que has adquirido de la noche a la mañana no son más que las manifestaciones más superficiales de esto. Tal vez en términos humanos eres un individuo, un simple espécimen, pero una vez los nanobios se incorporan de lleno en tu persona, en ese momento te transformas en toda una raza, y digo toda porque eres toda, el primero y el último, el resto, el margen, la prehistoria y el futuro, un mundo completo dentro de ti, de principio a fin; eres el Alfa y el Omega, por lo tanto, dios. Y en efecto, eso fuiste, eres y seguirás siendo para el resto de la humanidad: dios. Eres el misterio incomprensible, la dimensión de lo inasequible, el centro de un universo propio en este multiverso infinitésimo, inmortal. El milagro de la vida y el ineludible espectro de la muerte conviven dentro de ti, defínente de ahora en adelante. Horacio, tal y como lo habíamos concebido, ya no existe; ahora eres Horas, múltiples de Horas.



25.6.13

salí ente volatil


ser un vaso de agua fría en verano
          afuera en el balcón, al mediodía
o esperar dos, cuatro, ocho, dieciseis años
         para salir de la jaula invisible hecha
de un reloj que marca los minutos con los codos

aquel saliente en particular, entre todos los acontecidos
desde ese entonces, aunque sigue aferrado al este
porque es allí donde donde nace, donde brilla, donde llora

ser la mano firme empuñando el mango de la sartén
          que su mamá le dio poco después de la boda
aún cuando resistió esas promesas transoceánicas
          o la voz que resuena en la espalda de esa misma
mujer que te lleva en los brazos de tu primer olvido

nace todos los días para alumbrar otra oportunidad
lo mismo macho que hembra que compartir lo quebrado
siempre redunda y sale lo que en realidad quisimos

ser extranjero, sombra del alienígena sin asombro
         pero con el futuro a flor de brote volcánico
siempre y cuando las epístolas te disparen la vista
         y te perforen las ilusiones sin vergüenzas

allí
donde se debaten las peores intenciones
amanece otra vez

30.5.13

no es nuestra historia si no la escribo



una falda larga de mahón
esconde las intenciones, enmarcan su pasar
una mujer objeta, ser sujeto de otra oración
un tropiezo literario, aburrido,
sujeto a cualquier desenlace

son tres los que andan
tres veces lo mismo, un trayecto abyecto
tanta prisa para perderse, tan sabrosa
la deshora, tan dulce estar solo
luego el día se abre no como una flor
(¿en serio eso esperabas?)
sino como una herida profunda
desangrándose de principios

míos más que nada, ya no me quedan
tantos como a ti. te sorprende
la muerte en mi historia, me falta el arco
la catarsis de un pedestal hecho trizas
ahora que por fin te veo desnuda

estas paredes no retienen nada
este gentío se desprende del relato
nuestra historia es promiscua, una puta
con el corazón de oro de rigor
nadie la termina, aún menos la recuerdan
nos falta el sentido común
el fundamento de la cronología

parece un final, otra herida más
abierta, ventanas, puertas, labios
el maldito retorno de la nostalgia
por algo que no existe fuera
de mi mente, algo que no escribo
para evitar la prisión de las palabras

25.5.13

a la espera del alba



a veces, como quien toca en una puerta desconocida
el æther experiementa la sabrosa chispa
de conexiones al dorso de un disparate inminente

Want you

así, sin nada, con esa doble u enorme
hinchada, como dos rodillas dobladas
al principio dese delicioso precipicio

Of course. es mutuo

la respuesta siempre es deshonesta
y la esperanza es bien puta
capaz de pegarte algo al garete

Entonces, dawn
ese aguantar la respiración colectiva
la verdad brilla

como un sol
insoportable
el silencio, sideral

la luz molesta los ojos
la mañana te estruja la memoria
en la cara, en la boca seca

el fin de semana se convierte en tu peor enemigo

21.5.13

palíndrome en el espejo

Porque si traduzco el palíndrome en el espejo -- evilolive -- me quedo con una aceituna malvada, una que por no transar las memorias de otra cama, sufre las inclemencias de índole noctámbulas, pero que suelen amenazar con el alba por encima de la música, las cortinas y las puertas cerradas. La llave la llevo al bolsillo de tu entrepierna, pero el cerrojo, ciego al fin, rechaza mis aproximaciones. Lo que yo no puedo llevar a término, el sol lo lleva a cabo. La luna, entristecida, calla. Ella sí sabe cuál es el tema de verdad.



I will not give thanks, for this warm ocean, which is and has done me well, difficult return. Currents creep you, eddies and the horizons you doubt to put. I almost drown, in the third try, after which I decided to freeze him and walk, never had I started knowing that that salting brings itself to bear, and make dificultuos the task. So there it was after much effort and concentration

I accomplished, nada
to the end that has 
fallen enough to create
thin layers, a marine acetate, 
stories recorded by where I can move, 
lost and safe, return. 
"for an imaginary woman"

Delia saw I was ailed

el palíndrome emordnilaple
como un reflejo del nahua
como la lengua que compartimos

gracias alunasa solar 


9.5.13

Meorias

...del Diccionario de Fobias Hermenéuticas y Petit Malls

1. f. (col.) U. t. c. p. Denota una repentina avalancha de imágenes de carácter hipnótico que están todas vinculadas a una memoria en particular -- ya sea un momento, un evento, un instante, todo un día, la noche, la medianoche, el alba, el ocaso, el mediodía, en fin, cualquier bloque de memorias relacionadas al mismo episodio memorioso -- pero que suceden en el pensamiento a tal velocidad, que escapan el registro conciente del que padece la condición. A veces está asociado con la famosa y elusiva punta de la lengua; un nombre, un rostro, un muslo. Se puede utilizar para describir el episodio memorioso en sí o el conjunto de imágenes producidas por este.
"Estas meorias de la última noche en San Juan no me dejan dormir en paz!"
En Las Macrónicas del Temponauta, 2013
 


6.5.13

Tar Danzas between More Discos



maldito Tiempo, esputo de mis desaciertos
si pudiera sacrificar la ausencia de una medianoche
entre mujeres sudadas y norteñas despedidas
te arrancaría el corazón para compartirlo
con la niñería que chilla por las mañanas

ay Tiempo, tu sucia amistad es una trampa
de recuerdos que desheredo sin gusto
pero con las ganas que le tengo a ese cuello
como quien aspira al vampirismo cíclico
de tantos errores saboreados en nueva compañía

duérmete Tiempo, que la única salida está
trancada con atrevimientos y lenguetazos
clandestinos bajo esa débil luz que irradias
amparándote en una borrachera artificial
un desenfado ejecutado con alevosía

y la premeditación de un Tiempo hecho trizas
como son todos esos cuentos que me susurras
al oído, ese amor distante, ese ajuste violento
de cuentas que nada tiene que ver con esa dulce
rendición que me brindas entre las piernas

ojalá ya no estés aquí, odioso Tiempo
cuando me despierte y no haya otro modo
de seducir el olvido que llevas en la boca
con la que todo lo curas entre las sábanas
empapadas con el residuo de tu maldito sexo



2.5.13

Nostalgaretismo

...del Diccionario de Fobias Hermenéuticas y Petit Malls

1. m. (col.) Refiéresea esa suerte de "litost" que se ocupa de los asuntos pasados, pero que más temprano que tarde se torna un huracán de emociones leves, débiles casi, pero cuando están todas juntas, son inquebrantables. Por extensión se puede inferir también que se trata de un sentimiento melancólico del recuerdo que se ha ido desbocando poco a poco dentro, muy dentro de uno, llevándose consigo las últimas memorias que nos quedan de aquel amor, aquel disparate, aquel callejón, aquellos muchachos...  2. m. (img.) Una especie de vengamás que sólo nos ataca cuando añoramos y deseamos algo que sin duda nos causaría irreparables estragos en nuestra vida espiritual.


26.4.13

breve historia de un lugar



los meses se acumulan como un charco
de tiempo, las cosas que no nos dijimos flotan
los besos pasaron como guaguas fuera de servicio
una sonrisa fue el taxi que me dejó en la esquina
de tu barrio de miedos y futuros ajenos a todo
lo que seguramente hubiésemos sido


27.12.12

cronoseptisemia

...del Diccionario de Fobias Hermenéuticas y Petit Malls

1. f. (med.) Refiérese a una infección mortal del lóbulo temporal del cerebro que registra el pasar del tiempo y establece el regimen regenerativo de la población microcelular del cuerpo humano. La cronoseptisemia se manifiesta de variadas maneras y su sintomatología responde proporcionalmente al tipo de temponautismo en el que incursiona el enfermo; sin embargo, la prognosis siempre es la misma: defunción. Ya sea debido al temponautismo supratemporal o al singular, el resultado es la muerte del individuo. Aún cuando el espécimen sobrevive, el monto total de recuerdos y memorias que componen la idiosincracia del individuo, confiriéndole su excepcional identidad, tienen pierde y el organismo pasa a un estado sub-rosa de conciencia. Esto quiere decir que al igual que el paciente con Alzheimer's en su etapa final, aquellos que padecen de cronoseptisemia sufren una unánime impotencia de prevenir la pérdida de identidad y se convierten en una especie de esponja cogniscitiva que absorbe las identidades de los individuos a su alrededor y así permítele a su cerebro a componer una nueva identidad temporera que nada tiene que ver con la original. Esta característica camaleónica del paciente cronoséptico casi imposibilita el diagnóstico acertado y hace del individuo uno parasítico y peligroso para los seres de su comunidad. Las consecuencias son tan numerosas como son variadas; tan distintas y proporcionales a las variaciones fenotípicas de la especie, ya que el paciente cronoséptico puede terminar devorando las memorias de todo individuo a su alrededor. Por estas razones no existe un protocolo para el regimen terapéutico.


20.12.12

nieverrantes

...del Diccionario de Fobias Hermenéuticas y Petit Malls

1. m. (lit.) De uso más bien plural que describe los pequeños grupos transeúntes que suelen aglutinarse a orillas del lago y demás lugares durante y luego de una tormenta de nieve. Una vez constituidos de forma espontánea, estos colectivos se desplazan de modo aleatorio por la ciudad en una especie de trance inducido por la constante caída de copos de nieve. El distinguido investigador Ona Neesmo - en su clásico estudio sobre las diferentes clases de nieve en América - identificó los paralelismos entre los nieverrantes y los mismos copos de nieve; ambos suelen tropezar entre sí para formar copos, y por ende grupos, mayores y más complejos. Una vez los nieverrantes alcanzan una masa crítica vuelven a deshacerse - 'derretirse', si me lo permiten - y se reintegran al fluir peatonal de la ciudad. 2. m. (fig.) En términos coloquiales refiérese al estado anímico entre la nostalgia y la expectativa que suele acompañar las nevadas prolongadas y la cual se manifiesta a través de una disposición a dejar a un lado cualquier responsabilidad para rodar sobre, jugar en y embarrarse de nieve en cuanto nos damos cuenta de que está nevando. 3. adj. Utilícese para describir la repentina necesidad de deambular a través de un paisaje cubierto de nieve; La nieverrante sensación acabó por vencerlo antes del amanecer. (Cervantes, M. -- Las postrimerías de la Triste Figura, 1660, inédito). 4. m. Serie de soliloquios o discursos declamados sin aviso a causa de una repentina nevada, la presencia de un interlocutor es irrelevante.


6.12.12

daguerreologue



I hate to see you like this, forlorn and not quite forgotten
but not quite remembered either, at least for the right reasons
always holding onto those fleshy hands, that dream from long ago
traveling within the confines of your blood, your fire deep in the sky

Dear Érase Una Vez:
We cannot wait any longer. The sound may be far off but will arrive anyway at any moment. We have to press on, we have to push through, we have to get up and burn, burn, burn along with all the people we've lost along the way. There is a place, a moment, an instant, a flash of distinction, a spark of recognition, a sound that shakes the ground beneath the future and an idea that turns our footprints into words, our path into a story, our end into another beginning. We will not rest for we are the wicked of yore come forth to burst through the clouds and rain on your eyes, on your face, on your wants, washing each and every moment of truth into a string that vibrates through the many times we ended thinking about it and decided to do nothing about it.

I hate to see you like this, all backaches and heart tremors, that unstoppable ringing in the new years lined up like the endless mistakes we indulged in when we knew we weren't getting away that easily. Might as well sink into our empty spaces and dedicate our passage to the end of the road and the beginning of the ocean, our vast deep ocean drowning our screams of pleasure and concealing that elusive point where it all comes back to again and again.

5.12.12

too many emilys



A veces pienso que hay demasiadas Emilys en mi vida, que se multiplican ante mi camino como una broma pesada, como una cosquilla inarrascable que revienta a gritar en medio de un gentío. Todo empezó en mi niñez, cuando escuché esa canción del otrora Pink Floyd fue como escuchar una fuerte premonición. Desde entonces se me cruzan las Emilys y se me ruborizan las verdades.

Por momentos la soledad es como esa colita de humo que se le escapa a un cigarrillo aplastado con ahínco. Entonces aprieta el hambre y se safa la ruta del cauce cotidiano.

Un caveat; una culpa por cada vez que se abrieron los horizontes carnales de las ganas que les he tenido y sin duda tendré de nuevo.

Entonces llegaron las demás, las que le siguieron a esa primera canción, y cabe aclarar que cada una de las Emilys que he visto han pasado a ser canciones, la mayoría de pena -- de olvido -- o desgarradoras baladas cortavenas.

La primera era la hermana, que luego se convirtió en la prima y más tarde en la estudiante dos filas más allá, por la ventana. La cuarta me regaló una maldición y la quinta una enfermedad venérea. La sexta avivó las chispas de una desesperación y la séptima fue la última que lloré. Ocho veces me crucé con la blanca y nueve cambios de ropa le vi a la décima.

Por momentos la soledad es una sucesión de nombres que no logro retener y que siempre me roban la siesta obligatoria del ocaso. Entonces las demás me caen encima como chinches.

A veces pienso regresar a ese momento inocente sin deseos de letras ni alfabetos, pero la realidad es una cruel amante que magulla y cicatriza, dándote pasaje en la superficie de la piel hasta el final de la noche.

Si tan sólo la pudiera ver jugar con el porvenir. 




4.12.12

mal de coucou

the first time i ran into you on the street -- or under it, to be accurate -- we were careening towards a better understanding, we shared a couple of knowns in various towns across our peppered past. how many times were you the dreamy brunette and i the sullen gaucho? how many nights did we plunder our transgender bender into the elaborately loud here and now? i am sick of being the arrow that splashes somewhere off target, and i am sick of getting whiffs of your whereabouts outside; whaddaya say we miss that time we were near enough to hear all the innuendos spread like an infectious disease in the walled-in city of our tropical once upon a time? what are we supposed to say when we stumble unto our common bond and discover we were each meaning to cash in our chips?


3.12.12

kenopsia

i've been here in this room a couple of days, but it might as well've been two decades, because i can see how it all goes from here and onto the next settlement to start over once again, oh please no, not all over again. the roots are never the same, no matter how far i go from her whispering beaches, they just don't go deep enough if you're by yourself. such are the things i've seen while i've been living out here on the alley behind Everyday Street, stuck like molasses and reminiscing about your return. the weather girl couldn't have been more wrong, it is a perfect day to imagine the throngs heading to the coast.


1.12.12

an incongruence of traction

and when winter finally arrives, i find myself lost on Midnight Road, slouching towards a certain lack of momentum, a special kind of perceptual loss thrashing not too far off, and curiously enough gaining in traction what it lacks in congruence, a different page for a different turn, cornering the motions as if we were all called here today. there are several ways to leave the corner of Midnight  and Moonless, but not one of them is accessible from where we stand and watch as it calmly evaporates before our eyes. the laughter caught us by surprise, and later, when it was just us delaying our escape, there was more history between all of us than we'd come to expect, than what we were willing to concede to one another. as usual, a closing concession.


29.11.12

the sound of now

sometimes you can hear them outside, like the names you've heard before, or the way they told you it would be, and sometimes you can feel the dry thud inside the moment you wish you hadn't said that, or that time you couldn't believe your eyes, and then there are other times when it is all around you, the laughter, the engines, the thundering spaces where you find yourself about to start for real this time.


15.10.12

Metuchen, NJ



it started, like countless others, with just a glass
     white wine and the hope for some herbal probability
the directions were simple enough, the locals quite friendly
     her blackness was the most beautiful thing and the white wine was cheap

it wasn't anything like that, though i confess plenty of
     contradictions abound and the story hasn't even begun
the music is incidental, convergence a welcomed side
     effect, a peculiar way of agreeing with no one

but nothing says it better than a Cosmic alignment

as a matter of fact the story ended nineteen years ago
     today in the backseat of a yellow Chimera, i mean
a Camaro with black interiors and room for everybody
     the hospital was not far, she was farther in the city

and then the sun was out and i passed out
     in the backseat with leftover shadows
too many out and about blaring their horns
     and zigzagging through suburban backroads

but the kids were still sleeping, thank fucking god

a false sense of security like a blanket over
     the sleepy main street not too far from here
some words to go with the coffee, the champorrado
     back on 18th street when detective hammer calls

the first of so many calls crisscrossing the lines
     between our chosen places to wait it out
with nothing but a vague notion of how to press on
     for you and me, for the others milling about

but the thing is i really can't say what went down

hers was a charming smile, they usually are
     three of them got to school late, the fourth
was early against all odds, the same odds
     that had me questioning my current direction

the bag was still in my bag, the phone under
     the passenger's seat along with my little
journal containing the failings of many stories
     and the numbers of countless mistakes

but we knew what would happen and we let it

happen to know a guy who knows a guy who-
     you get the picture. it could all go away
the guilt, the second guessing, the sleepless
     silence of a better idea you can't remember

there are nineteen ways we could leave right now
     but i'm afraid there's no way to get it into reverse
so we push on and out onto the street, easing as best
     we can into the morning traffic and back home

but i always leave something dear behind



     

26.9.12

la etapa delta



en el sueño
     tus colores tienen tonalidades obscenas
     pero necesarias al final del día

cuando despierto
     tu color lo tiñe todo de gratos menesteres
     pintando la mañana con el érase una vez

al fondo del pasillo la puerta está entreabierta
la luz que escapa es la aurora boreal de tu centro

en el sueño
     el rojo vivo de lo que quiero está entre tus dedos
     pero te lo robas junto con mi calma y sereno

cuando despierto
     no recuerdo el trino de tu mirada ni la osadía
     de tu viva voz cantando bajo el fuego de la ducha

la justa medida de lo que falta está perdida
dentro de tu bolso las palabras fluyen a granel

en el sueño
     las piedras rompen las olas en un millar de refracciones
     y las nubes nos caen encima como cansancio viejo

cuando despierto
     despuntan las ilusiones más allá del sol
     algo allá arriba durará más que este sol

la oscuridad no miente pero engatusa con gusto
y yo que no sé cómo te retengo entre mis causas

25.9.12

we wish



seems to me that maybe i've never been there
the last time we drank together was somewhere else
altogether a relatively quiet affair, the drinks
the smoky looks, the take-me-away interiors
i decided to see myself wanting nothing but

we were all there before it happened
     we were all gone when the dust blew in
            we were almost out of danger for good

almost

seems like they all speak another language
because i never understand anything anybody says
we all grow weary and start looking for the door
but nobody wants to be the first to stand up
we then decided not to wait any longer

almost

wish we were nowhere near the end
but the sun catches us out back on the sand
the sound of waves crashing lulling us into
each other like the pieces of the puzzle
we were leaving once and for all to see

we could not foresee the many ways
     we were thrown together against everything
           we were trying to avoid telling each other

24.9.12

las tres razones del temponauta



porque enseguida que abro la puerta
entran los malentendidos a la carrera
y al rato, como quien no quiere la cosa,
el deseo rompe vicio y se nos mete adentro

el primer día es el más fácil
     apenas muerde este maldito frío

las próximas veces se suceden sin mayores
inconvenientes, sin cejas alzadas ni calzones al aire
fuiste la primera vez que no lo vi venir
y la última que me tiro de cabeza sin mirar

una semana más tarde la luna deja de hablar
     mañana de seguro nos revolcamos, hoy no

al fin y al cabo caigo en cuenta de que allí
estuviste todas las veces que yo estuve
pensándolo bien, formulando algo mejor
una nueva manera de dormir y soñar

juntos pero no revueltos parpadeaba el letrero
     de la última parada de una orilla como cualquier otra

23.9.12

el llamado del temponauta



siempre

al final del día regreso a donde estábamos
esperando desde un principio
envuelto de humos, negativas y uno que
otro ruido espectacular que anuncia eso

que siempre se escucha a lo lejos
         como los pedazos de eso que fuimos

cuando trato de decirte cómo soy por dentro
lo único que logro es sucumbir a la tentación
de no soltar las ganas que tengo de tu apodo
tus venas, tu figura titiritando debajo del sol

que siempre se escucha a lo lejos
          como el ultimo pedazo que nos quedó

nunca pude alcanzar la velocidad de tus deseos
ni frenar el alocado vuelco de tu entrepierna
tampoco pude subir a lo más alto de tu cerebro
ni siquiera supe resistir esa voz tan tuya

que siempre se escucha a lo lejos
          como el pedazo de cama que nos alojó

siempre

a mí también me cuesta mucho traducirte



mi vida, por supuesto que sí
si no a tí, ¿a quién podría estar
escribiéndole? para que no dudes
ahora me dirijo a ti y tú sabes quién
eres, fuiste, serás, para mí, para todos

imaginaria porque no te tengo aquí
frente a mí sino en el recuerdo
en el pasado plus cuán perfecto!
en la playa esa de nuestras confesiones

todos retenemos algún secreto
el tuyo lo tengo bien guardado
el mío nunca lo he podido compartir
a ver si mañana -- mañana ¿no? --
cuando te vea otra vez, si te acercas
te lo admito nuevamente y me vuelvo
a rendir a orillas de tus elusivas

20.9.12

3:38 AM


la locomotora opera en el mismo plano
que un atrevimiento espontáneo
y el zarandeo de sus insistencias
es esa canción que no puedes sacarte
de la cabeza, ese coro surrepticio

uno a uno discurren a lo largo de la noche
mientras el vagón se estremece entre las estrellas
uno a uno transan con el desprecio de Morfeo

la aurora nos agarra
con las intenciones cruzadas
una mujer oculta su apelativo
y otra cuenta sus errores íntimos

vida muerta con vaca flaca
solo silencio en los bolsillos
el bodegón del vengamás
un anacronismo con énfasis en el onismo
porque ana ya está de camino

al otro lado se montán en un avión
sacan las despedidas a secar
y se intercambian las mentiras
como tarjetas de presentación

terminan de dos en dos
y las otras tres dan las buenas noches
que entran gateando en cuatro

la moral, como siempre, en el quinto sueño

18.9.12

otoño bicicleta



el susurro de las hojas voladoras
y el aliento gélido de sátiro
son sus prefijos ambientales

el rojo se nutre del ocaso
y las nubes ennegrecen las posibilidades
cuando asoma otoño bicicleta

el algodón obsoleto se moja y tiene pierde
la lana mejora los prospectos
pero el agua muerde con ráfagas y gana

me aterran las intenciones de otoño bicicleta
sépome derrotado ante su arribo
pero me entrego igual, de forma unánime

lo que importa es acabar adentro