hay una pared de ladrillos y ruidos
afuera en el callejón
se alborotan los vehículos, pero el silencio
adentro se me antoja intolerable, artificial
por más mío que sea este lugar, esta vocal, este acento invisible
sigo siendo otro más, consentido por la falta
sentado entre la concurrencia pero pendiente al piscolabis
la Noche es una mentira literaria, un choque al sistema
un espermatozoide – cual partícula de polvo – entrelazado
con ternura entre la misma escena que nos separa
por más mío que sea este lugar, esta voz te pertenece
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