Lunes, pero martes

no le vamos a conceder palabras
tampoco lo reconocemos, el ruido
eso que cruje debajo de la suela
pueden ser disparos diez calles
más abajo, o pueden ser
dimes y diretes, inclusive,
podría ser el grito desesperado
de ese amor atrapado en páginas

el viento apenas alude, al final
del día ésta es su ciudad, y somos
parte de lo que sopla por las noches
de lo que nos cuesta nombrar por
temor a equivocarnos, en fin,
nadie nos mandó a abrir esa gaveta

lo que encontramos nos deja lelos y
resulta que los días ahora
no son suficientes y las semanas
quedan trilladas en la nomenclatura
'de fiesta' que adorna nuestros años
de calendario y días de vacas

a ver si mañana amanece nublado
y la ciudad aguante la respiración