f(r)icción

En efecto
lo que nos separa
es tiempo.
Años.
Décadas, épocas
y un poco
de cambio
en meses,
como monedas.
Tantos cumple-
años; cientos
miles
de velas, cucharas
bizcochos
deseos
que troco
en sueños
mujeres
fracasos
encuentros tremendos
las veces
que me hice un ocho.
Lucí las once varas de la clásica
camisa; cien cuentos
onerosos
trozos temblorosos
de texto
contaminado
con el lamento
de antaños
cantazos
truculentos
y toneladas
acumuladas
de tamaños
trambos nocturnos,
incompletos—
secretos inútiles
considerando
todo el tiempo que nos separa.

En efecto
existe
sólo en mi cabeza,
como todo lo demás
TODO
(el país detrás
de mis ojos).
Y aunque ahora
se llame Aurora,
tú sabes que
puede ser Lomol
Macaco, Clara
u otro cualquiera.
Los nombres—
nomenclatura
con literatura, una capa
al menos—
crecen y desaparecen,
gravitan, colapsan
pueden ser graciosos
pero siempre diferente
aunque sólo sea
un sonido distinto.

E incluso los
que no tienen nombre,
los personajes de mi pajar,
o paja mental,
como tú quieras,
tienen nombre
(por antonomasia revertida,
conjugación en ambas
direcciones, apodos
reversibles, por ambos lados)
como Guascúkin
Kinki y La Flaca;
así nomás
es suficiente.

O por lo menos
así lo veo hoy,
o desde el recuerdo
de hoy,
en efecto.

asoma el tríptico

i
errando

Supero las ganas de caminar al infierno cercano de un caserío metropolitano debatiéndome entre estas tapas verdes de un libro en blanco. Saco la negativa hazaña de una trasnochá envuelta de humo tóxico, de personajes perversos y pongo un CD en la cocolera para olvidar que estoy solo pensando en una persona que no conozco, o que no existe, que sigue siendo lo mismo al final del día. ¿Quién fue el que nos enseñó a matar al sol y desechar la luna a un lado? Supongo que nunca es la misma persona. Siempre erraremos por donde más nos gusta, con una nota, una palabra, una nueva canción…



ii
1234

uno
Para pasar factura en tu vida, la mujer de tus sueños y la mujer de tu vida se tienen que conocer.

dos
Para decidir si estamos ante una crisis, una oportunidad o un buen comienzo, viviremos una emergencia cosificada debajo de la tierra que usamos como cama.

tres
Para despertar nuevamente en tu vientre tendremos que mamarnos la noche en que volviste a ser niña, gente, una mera adolescente.

cuatro
Para efectuar el cambio deseado verás que no hace falta tanta energía, tantas ganas de ceder ante la sublime noticia de tu alumbramiento.


iii
entonces…¡coquí!

la muerte de un coquí no borra su canto, sólo lo deja congelado en el reposo de un llanto secreto

este tiempo maldito que revuelve las voces del placer ignoto que me remonta a un destino jamás reconocido como el de revolver lo que uso para acertar el coro de la noche estrellada y sin vino.

entonces conociste a los personajes del juego soñado entre las nubes de humo de un tormento a la deriva encima de los escombros que la lluvia nos ha traído sin querer

olvidarte es un arte perdido y revivido cada mañana al despertar. el arte de olvidarte estuvo ahí siempre, taciturno y listo para empezar.

No. 2

Para aquellos que pensaron que la laptop era hueca...

Y para los sentimentaloides, disfruten deste fan letter...

Hola Rafa!

Estas líneas las iba a escribir - creo que alrededor de mayo de este año - pero por miles de excusas y sencilla vagancia no lo hice. Fue el día que me topé con “El peor de mis amigos” en Borders”. Estaba refugiado ahí de los trámites del último semestre, el tejemeneje del proceso de graduación, etc. Estaba exhausto. Y ahí troleando los lomos de los libros me topé con la novela. La alegría por poco me revienta y de inmediato y sin razón me vi y sentí en los escalones o en los banquitos del Star fumando y hablando, y cómo de veras nos sentíamos humildados ante la palabra, ante la escritura y los escritores. No sé si humildados existe pero es lo más que se acerca a lo que quiero decir.
Recuerdo pensar entre nuestras conversaciones que esto de crear valía la pena, que había que hacer algo por revindicar la creación como una manera de vivir, una manera nueva e inesperada de enfrentar, percibir y compartir la vida. Y lo has hecho, “you went in”, te tiraste y lo hiciste. Recuerdo que también, en esa alegría de ver el libro, me pasó por la cabeza algo así como “Fuck the naysayers! Here is my sword of vengance!” “Aquí está un tipo que se tiró en un cascarón a cruzar el océano y lo hizo!” Todos ven el resultado final pero no ven la travesía, eso es tuyo, y eso debe llenarte de orgullo, de darte más de una palmada en la espalda. Carajo, como cuando quería rendirme de estudiar, cuando creía que no podía más, pensaba, bueno en algún lugar Rafa también esta luchando, escribiendo, no puedo hacerlo quedar mal. ¿Por qué te escribo ahora? Porque ayer con estaba en Borders ayudando a mi hija a ponerse una capa, cuando alcé la vista y ahí mismo al nivel de mis ojos estaba “Alaska”!!!!! No importa lo que mi hija quiera a hacer, quiero que tenga la apertura, la experiencia, el viaje, no sé como decirlo, que sólo la creatividad y el arte le dan a la vida. Y nada me hace sentir mejor que decirle “M'ija, tu ves este libro? Eso lo escribió un amigo de papá”. Bueno, en noviembre 8 tomo la revalida de psicólogo así que escribo para que vengas a la fiesta a celebrar!



Un abrazo,

sin taxi

me quedé puyú
era de noche
y no había nadie
por las calles,
ni siquiera coches
ni bebedores
ni policías

así que pedí
otro chichaíto
y me senté
en la esquina
y esperé
pero no vino
más nadie

¿Por qué te importa?

Sólo cobra relevancia en la pusilánime luz que sale corriendo al escape justo antes del amanecer, sí, esa sublime conflagración de oscuroclaros translúcidos y semipreciosos que ostensiblemente se roban el crédito de darle comienzo al día, bueno, a todos los días, lindos y feos, nublados y soleados, lluviosos o brumosos, indecisos o severos, calurosos y templados, temperamentales y lánguidos...

Vaya, tantos días y tantas ilusiones le suben los humos a cualquiera. Pero entonces cae la noche - cataplún - y entonces son claroscuros despavoridos a la merced del nefasto viento opaco conocido en ciertos lares como terruños, palabra áspera y contundente que desconcierta a los tenues sentinelas del día, hiriendo diáfanas sensibilidades que harían a cualquier habitante urbano devolver el último bocado deglutado a la carrera entre trenes o guaguas, o en el lúgubre tráfico atascado sobre el asfalto elevado de alguna gran vía que da mil vueltas para llegar al lugar menos memorable a este lado del río anónimo que discurre como un mal chisme entre los canales de concreto que reptan alrededor y debajo de la gran ciudad acongojada....


respiro....








maldita temponáutica, le ha robado las caras a los recuerdos y los nombres a las memorias. mañana cuando despiertes, volveré a ser 'un tipo que nunca he visto' en el confuso relato onírico que le dispararás al otro soñoliento siervo de las sábanas multicolores...

disfrútalo. cuando se disuelva, volveremos a vernos en el pastizal de la eternidad.

destino del Temponauta

pt

la trabasura del temponauta

Cuando el Temponauta trabaja a tiempo parcial (el viejo part time), puede experimentar una serie de trastornos temporales que necesitan atención metereológica inmediata. Ya sé, ¿metereológica? Yo, personalmente nunca sé si es 'mete-oro-lógica', o 'mete-reo-lógica'. Las implicaciones semánticas son evidentes y lamentables. Aquél poeta boricua de antaño, Jal-A Mar Fláxido, escribió tomos enteros dedicados a la confusión y confluencia semántica, semiótica y simbólica del asunto.


¿Cómop explicarlo? Por ejemplo, tomen a su temponauta favorito y trasládenlo a la segunda fiesta de marquesina de la primavera del 83. No es fácil ver a tu compañero transformarse de un niño de trece años a un viejo cuarentón, estilo Hulk siglo 21, rajando y desgarrando su ropa y la fábrica del tiempo a la misma vez. Una especie de aurora borealis temporal surge de la confrontación de los dos cuerpos (la misma persona, paradójicamente) sobre el mismo espacio. La Teoría M pronostica la creación de la doceava dimensión cuando esto sucede. Esta doceava dimensión se encuentra en un esado de flux permanente, surgiendo y colapsando, cada vez que un Temponauta se da siete medallas y cuatro donqús con old colony piña 3000 (contiene fenalininiunanilaotra). Para desgracia de la galaxia, los Temponautas borrachos representan la amenaza más amenazante para la fábrica del tiempo y espcacio. Por esta razón los ejecutivos espaciales han decidido dividir las dos instalaciones y montar la fábrica de espacio en Juncos, donde todavía el IVU es un enigma - los locales piensan que se trata de un ovni polaco - y donde tienen un detox cerca para dichos temponautas problemáticos.

Entonces, una vez se desata el temporal se despachan tres meteorólogos (y tres metereólogos, por si acaso) y se dan a la árdua tarea de convencer al temporal de que todavía es un niño de trece años que sufre tremendas ruborizaciones pélvicas cada vez que le toca bailar un bolero de Air Supply con la chica nueva de Hatillo. La Teoría M - cuya única sigla puede referirse a Magia, Misterio, Membrana, Mierda o Mambrú, todavía no se sabe - predice que al temporal se le para no ya tanto, reacción - o falta de, bastante común y corriente en los entes transmilenarios y multiversiculares, por lo cual no se prevée ninguna errónean o corrupta concepción a través de los tiempos y debajo de las sábanas del universo, que hora sabemos se comporta como una membrana, o una membrecía a lo innombrable (donde el polvo puede ser la masa de una estrella o el corazón de una mujer)...eh, ejem, como que me fui por la galactic window ahí -- now for something completely different...



un avión prenueveoncezoico comiendo carritos urbanos




Nuevamente, la Temponáutica se mantiene a la vanguardia de la ciencia apocalíptica y firmemente arraigada a los ochenta. Esto nos preocupa considerablemete más que la duda semántica antes mencionada. Pero tampoco nos importa tanto, porque la propia temponáutica nos permite regresar a un mommento - cualquiera - cuando la materia se colapse sobre sí misma y la antimateria consuma la totalidad de la singularidad de este peculiar cosmomento por favor...

es qui nada pasó

porvenir

posible carátula del LP titulado 'hasta la cabeza con los pies' del grupo Hon Go iN troUble

coming soon...

De La Perla a Starbucks...

Estrella!!

ojala

no sólo ojalá esto fuera un notjaus actual, mano en realidad deberían haberlos aunque sean feos... pero ¿dónde están?

nadie

nadie quiere llegar a s casa pa encontrar un corn flake resistiendo tostarse por completo. eso es lo más natural. y no importa cómo se sienta el corn flake pprque en realidad no lo va a poder comunicar como quiera.

reseña

acorralado en el nuevo día

Bella que era...

Tengo ganas de dibujarte los ojos
para que los puedas ver como yo los veo
tengo deseos de mojarte los labios
para que comprendas las dimensiones del deseo
ganas tengo de caminar la cuerda floja
que me separa de una noche a solas contigo
¿qué tendría que hacer para invadir tu ombligo?
¿cuántas palabras, cuántas acciones, debo
cometer al papel, al cuarto, para cumplir
un encuentro imborrable en tu piso?

la muerte del pescado

lo que la gente está diciendo de la mejor novela puertorriqueña:

''¿Cuánto tuviste que pagar para que te la publicaran?''
--Antonio Escohotado, Cangrejero

''¿Eso es una cuchara...? Supongo que es un recetario, que bueno, que bueno...''
--Doña Tita, la fila de Pueblo de Altamira

''Tienes suerte; es resabido que nunca se empieza una novela con la palabra 'yo'. Por lo menos uno no se da mucha cuenta.''
--Dr. Jorge Franco, Catedrático Universidad de Babia, recinto Las Pajas

''Estupenda, esta novela es única, ya que ha sido laúnica novela escrita en la isla en los últimos meses...''
--Crítica literaria que prefiere el anonimato

''La voy a comprar.''
--Las 178 personas a las que le he enseñado el libro en las últimas horas...

y recuerden el refrán, el pescao muere por la boca...

por fin!!!

pronto lo verán en su librería preferida! apoyen a su temponauta local!!

Trazo

(éste es el texto del performance ejecutado espontáneamente en Taller Cé por el autor y sus dos colegas, Dalila y Amanda (la mala influencia) el pasado jueves 12 a galope en la guagua de la poesía)



Trazo una línea crasa
sola
sin corriente
y con las cuentas claras;
rola
con la luna
sin pies y con las manos
amarradas al poste de la cama.
Quiero hundirme
perderme entre
sus sábanas
su isla de algodón
su sexo, un melocotón
y melo como completo
¿te ofendo? Perdón
pero soy débil
y me gustan tus pies.
Si quieres
me quedo en este
lado de la línea
solo
un personaje
sin otra trama
que no sea
recortarte la grama
¿se sobrentiende
que no es cuestión
de olvidarte?
Tenerte en la mente
es casi un arte —
sin colores, ni gubias
ni tinta, pero con clase.
Me dan ganas
de borrarte
y empezar otra vez;
no lo puedo controlar
es parte de mi parte
escondida debajo
de tu escote, ¿rojo
blanco o verde mate?
Es la misma tarde
aquella, cuando
te recostaste
y te olvidaste
de mí en la esquina
de siempre, el bostezo
trillado de una calle
que perdió ya el misterio
de érase una vez.
Me dan ganas
de tomarte, comerte
morderte el tomate
con cara de lechuga
chuparte el
lado blandito
de la pulpa
que traes entre sonrisas
sin la culpa habitual
del deseo perverso
de ocupar tuspacio
sin pedir permiso.
Prendiste la luz
y ahora sé
questás en tu casa
en las papas —
por la window
negra, ahora es
questo empieza
de verdad.

mi amor a todo color

me encantan tus ojos verdes, cerrados
tus panties rojos de encaje me excitan
con tu bikini azul casi pierdo las chancletas negras
adoro tu ombligo moderno atravesado por metal blanco brilloso
cuando te mojas los labios leve carmesí con esa lengua tan tuya–

(¡que qué! ¿qué pasó?

WARNING: the application Internet Explorer has unexpectedly quit)

mirando pa'bajo

Cada vez que se cruzan
las miradas entre un balcón
alto y una intersección
se intercambian los roles
sólo por un momento.
¿Cómo será? Se preguntan
y voltean sus fundamentos
Y entonces continúan
persiguiendo diferentes soles.

la flaqueza del Temponauta

Aquí, en el basurero del Tiempo, donde todos los universos paralelos convergen y desembocan en monstruosidades, me he quedado arrollao. Aquí, donde no sé si voy o vengo, si avanzo o retrocedo, si gano o pierdo, me toca vivir ahora como un nanobio condenado a la soledad, al rechazo de la colonia que me vio nacer. Es curioso que termine aquí, en este vertedero improvisado de memorias y recuerdos irrelevantes, cuando lo que anhelaba era precisamente lo opuesto. Y digo irrelevantes porque éste es el cementerio de lo que nunca fue y nunca será, aquí yacen las alternativas a lo que sabemos hoy, a los hoyes de Benedetti, a los ahora de siempre; la Flecha del Tiempo no paró, no cesó de discurrir y desplazarse por donde le tocaba hacerlo. Fui yo el que rompió las reglas, el que cultivó la obsesión de un encuentro espontáneo y consiguió un desencuentro inesperado. Mala puntería, o mala suerte, es el mal que me ciñe a este desperdicio de historia.

Por lo tanto es inútil intentar de desenredar este relato cuyo fin ahora yace fuera de mi alcance. Si los ignorantes están destinados, o condenados, a repetir la historia, los temponautas como yo estamos atados a vivir fuera de ella; por eso no cometemos errores repetibles, simplemente erramos por todo el paisaje náufrago que queda afuera de la frontera temporal que nos atañe a todos los seres humanos y criaturas de la naturaleza.

Este naufragar fuera del tiempo es natural, en particular para un temponauta como yo. Tal vez sea a causa de nuestra disposición a cambiarlo todo, desde el ambiente a las personas que nos rodean, con tal de tratar de alterar el porvenir. Muchas veces nos fijamos demasiado en el pasado y nos olvidamos que la Flecha del Tiempo corre en dos direcciones, que de igual manera que siempre establece una ruta hacia el futuro, también abre una brecha de retirada. Sin embargo, nos percatamos muy tarde que estos meandros históricos son como el humo, expandiéndose y rebuscando todas las vías disponibles para rellenar cada espacio existente con su fluir invisible.



¿Y a qué viene todo esto? Pues nada, que quise regresar a cierto autobús en particular en un momento dado. Aquella falda, aquellas gafas, malditos sean los clichés; ¿qué puede hacer uno, tan solo y enajenado y atravesado por la ignominiosa Flecha de lo Que Es Aquí y Ahora, cuando cada instante se nos desliza entre los dedos y cada segundo es una oportunidad desperdiciada? Me parece que había algo en la mirada de ella, algo indetectable para la concurrencia pero dirigida inequícovamente hacia mí, no importase el Tiempo establecido. Se trataba una mirada al otro lado, al Tiempo mismo, a través de todos los cuandos y entonces al alcance de mi tacto, de mi piel, de mis ojos.

Ella me miró, tan sólo por un breve momento, y dio conmigo a través de las capas del presente constantemente convirtiéndose en pasado, congelando un instante como una Polaroid. Quedé, como dicen, retratado, expuesto, toda la mentira de mi existencia puesta en evidencia. ¿Qué más puedo hacer? Regresar, por supuesto…

Pero, ¿cómo? Aquí donde estoy, en esta susodicha ‘singularidad’, no se escapa ni la luz; el pasado, presente y futuro se promiscuyen en un menage trois cosmicómico, para robarle las palabras a Calvino, y me encierran justo en el centro del mito del eterno retorno. Ya caí a través del horizontevento, ya formo parte de todo y todo está en mí. O por lo menos eso siento, eso detecto en el fondo de estas capas concéntricas que me oprimen y me mantienen ajustado a la singularidad. No me queda más remedio que revivir ese momento desperdiciado hasta que este hoyo negro se chupe la masa de la galaxia completa. Entonces, tal vez, de neutrino a neutrino, podamos intercambiar alguna comunicación, por más abstracta o ciega que sea, y darle paso al eludible what if… que nos desgarra la existencia en el futuro.

la soledad del jangueador

sólo por hoy
me voy a esconder debajo de una piedra
sólo por hoy
me voy a levantar antes que nadie
sólo por hoy
renuevo las malditas reservas
sólo por hoy
volveré a faltar al yoga
sólo por hoy
gozaré como nunca ignorándote
sólo por hoy
no tienes nada para persuadirme
sólo por hoy
mi vida ya no es la mía
sólo por hoy
caminaré bajo la lluvia



aunque ya nadie me espere en casa

musica

los yopos

Y ahí donde los mataron salieron cuatron hongos, uno por cada yopo muerto. Luego vino la religión...

metrobus

Cuando primero le cedí el asiento, la viejita estaba buscando a alguien. Pero se le había olvidado el nombre, tampoco recordaba hace cuánto lo buscaba.

vidas cruzadas

suben y bajan
por estas arenas
pasadas por agua
salada y por la cintura
del cristal de un reloj
patas arriba como
guitarra susurrando

cuando me pases,
chócala, ¿oquey?

Galeria Comercial

leyendo el fiasco titulado ''amaneciendo enfermo''



Tengo una fiebre imaginada
dolores invisibles y afectaciones
fantasmas que van y vienen
y revuelcan mis ánimos, virando
el mundo, mi vida, patas arriba.

Pero vuelve y sale el sol
el cielo sigue profundo y azul
la grama verde y llena de sereno
la casa sigue vacía y abandonada
y la cama, ni se diga, un amasijo
de sábanas y fundas sin lavar.
No cuelgan ya los cuadros
que tanto te gustaban.
Vendí la computadora, mis libros
y como si fuera poco, la linterna.

Ahora ya no sé qué hacer con la oscuridad.

transgresiones

No estoy seguro como fue que
decidimos violar a la noche.
Tú la agarraste por los brazos de alcohol
y ella por las piernas de playa.
Entretantoyo la penetré como
sátiro, como bellaco pederasta
y no paré hasta correrme a
medianoche. Ustedes dos se
quejaron (las mujeres siempre)
porque me comporté con egoísmo,
pero de igual manera las dos
se treparon y cabalgaron la negrura
del resto de la noche hasta por la mañana.

Por fin

Nadie me dijo cómo atajar el recorrido
de una lágrima ardiente que cruza
el cachete del insomnio que lleva tu nombre --
lucero eres para los del monte, escollo
precioso y lustroso para nosotros, los náufragos

Bellota rica y dura entre mis dientes
me supiste a miel o a ámbar milenario
haciendo cuevas de las calles,
meciendo la cuna del callejón asimétrico
que desemboca en otra cosa, otros
veinte pesos, otro cuerpo acribillado
y agujereado en las páginas
de un libro hace tiempo olvidado

Ven y díme que esta soledad
te sabe a entrega, a sexo noctámbulo
cuajado en mi ausencia de temponauta
desorientado. Ven y díme que ya,
por fin, puedo morir como quiero
haciendo tumbas, cuevas de las calles.



"haciendo cuevas de las calles"
Leonel Rugama

las horas

Hay palabras inconclusas y pensamientos importados; los unos se alimentan de los otros y las otras se retroconfiguran con los terceros invisibles, medusas abandonadas por una trama lamentable y la pasión ahogada en un lago llamado Lola Mento Lada, la de Maunabo por vía de Añasco, el municipio con la actitud más alasqueña a nivel antillano. Eso es sin contar a Haití, que la pobre tan pelada y alcoholizada no sabe dónde queda exactamente esa sensación enajenada que nos gobierna tarde en la noche, cuando el sereno toma el tren hacia Bayamón, por error, claro está, ya que desde el principio su destinación era ese lugar ambiguo entre la espada y la pared, tan trillado como cierto.

limber con sabor anoche

espectacular en su sentido más teatral
la iluminación: perfecta, al grano
factor memorial: por las nubes, cósmico
inolvidable mordizco, incansables labios
pezones tersos y tan húmedos como
queríamos y quisimos otra vez
curándonos de espantos al revés
sin determinar cuán sano
supiera el distinguir los recuerdos
cuán insalubre resultaría despertar
nuevamente en cuerpo diferente
una vez más y otra maybe

de seguro
de pasada
de repente
derramado
de soslayo



¿te diste cuenta, o sólo
lo supiste al verlo con los ojos?

a veces pienso que nunca lo viví
sino que lo presentí bajándome
de la guagua, subiéndome al 4to
piso de esquina adoquinada
o mirándome en el espejo
por las mañanas cuando me
lavo los dientes medio dormido

tú no. tus recuerdos se bifurcan
introducen variables, otros
factores en el mismo cuadrilátero
ya no me pertenece y así me estrujas
el hecho de que no soy suficiente
en la cara, en el relato, en el conteo
- la tercera es la vencida -

¿y yo?
ya en la primera quedé vencido
ya de entrada me definiste triste
ya pasó y no hay nada que hacer

el primero y el último de los finales
compromisos con la distancia
el vacío de lo acontecido aquí
mismito, donde sueño no más
y me levanto entre los escombros
de lo que desconozco de ti,
enredado entre tus caprichos
tus entregas a priori, mis caídas
y recaídas regadas por el cuarto
la noción nuestra en cantos
trozos de lo que nunca más volverá

gracias por llamar
gracias por el trago amargo
de mi propia medicina

gotitas del saber

si el sexo es diversión,
la infidelidad es un estado de ánimo

según el Ciclo P de mi presente furor uterino

¿que como?

la noche, esa mujer imagiNADA, cautivó la temponáutica retroalimentada de tres pellizcos subatómicos - panas de infancia, por cierto - sincronizados con un bowl de joninot chirios por siempre congelado en la infinidad del cosmos y el vacío supraterrestre.

y ahora?

oquey...'ñeta, por lo menos después de 15 años despera, reparan en el extraño (o debo decir 'extranjero'), el questá más tostao que un cornfleyk, el usuario infraordinario que trabajaba en un diario, el temponauta en recuperación, miembro vitalicio de Católicos Anónimos, el adicto a una sustancia que no existe (imagínense los síntomas de retirada!), el pelú del asiento de atrás que, maldita sea, siempre levantaba la mano emocionao... pobre, si supiera lo que lespera, hubiera prestado más atención en el Siquiátrico Estatal.

oquey... ¿y ahora qué? ¿Tendrá más desa tinta o se secó hace tiempo y nadie se dio cuenta?

Os curo con cianuro

a Battaille



Si la oscuridad no miente
la luz rebota, grita, bosteza
y hostiga, cambia, sube y
baja, llora, patalea, se pone his-
térica, insoportable. Y cuando
es del sol, no se puede ni si-
quiera mirar a los ojos.

Segundo problema básico de la Temponáutica

¿Cómo recordar lo real, cómo separar las capas de la cebolla histórica sin perder de vista el verdadero curso del Tiempo? Este brincoteo del pasado al futuro y viceversa me tiene ya un poco mareado, por no decir desdibujado, fuera de foco como un actor secundario. Ya olvidé de dónde soy, cuándo nací y sólo me quedan las memorias falsas de mil lunas que nunca existieron en realidad.

Los cambios que repercuten en el futuro a causa de la intervención de temponautas como yo, también trazan efectos retroactivos, o sea, influyen sobre el pasado a la misma vez. Las ondas expansivas de nuestros actos viajan hacia delante como también hacia la zaga, al pasado de donde venimos.



En algún momento tendré que detener este eterno viajar, esta condición perpetua de viajante trotaépocas. Aunque para mi siempre es hoy, o sea el presente, el aquí y ahora, sin poder poner un pie en el futuro y otro en el pasado, comprendo además que puedo desplazarme por la flecha del Tiempo a mis anchas. Pero el problema es que mis anchas ya no son lo que eran antes. Ahora lo único que deseo es la tranquilidad que provee un lugar familiar, una cara conocida, un barrio inolvidable de la infancia.

Presiento que rondeo los treinta años de edad, pero mi certificado de nacimiento lo tuve que entregar al Instituo cuando primero ingresé en esto de la Temponáutica; y ya todos esos hechos, esos días de emoción cuando primero saboreaba la posibilidad de brincar en el tiempo, ya todo eso ha quedado relegado a este insaciable olvido que se lo ha tragado todo, desde mis años de infancia hasta mi adolescencia, mi primer amor y mi primera desilusión también. Además mis padres han perecido ante este vaivén temporal, muertos sin duda hace tiempo ya. Eso me pasa por haber ingresado al Instituto Caribeño de la Temponáutica a tan temprana edad. Después de tanto tiempo, ya no puedo confiar ni siquiera en lo que evocan los olores, ese barómetro memeorioso que en la mayoría de los seres humanos es más certero que ningún otro sentido para transportarnos a puntos específicos de nuestro tiempo en este planeta ínfimo e insuficiente. Un buen olor recupera la más entrañable memoria, pero para mí ya todas son irrecuperables, ya todo es pasado remoto, porque no importa cuán atrás viaje en el Tiempo, siempre me parece caer en el futuro, mientras que mis recuerdos de infancia están cada vez más hundidos en un punto ignoto de la historia, de mi historia personal.

Todo lo que veo ahora son los patrones en la Flecha del Tiempo, cuya naturaleza es parecida a la de la luz -- ¿será onda o partícula? ¿De qué se compone el pasar del Tiempo? Por esto el Tiempo elude cualquier definición real; tenemos que aceptar su reptar sin cuestionarlo, sin poder desentramar su secreto fluir. La Flecha del Tiempo puede discurrir por tantos lugares y vidas futuras que a veces nos recomponemos como otras criaturas que no son humanas. A Pablo le pasó que en su último viaje llegó a su destino como una hormiga, ya que había viajado al pasado antiguo de la Tierra.

Ahora me preparo yo para lo que espero sea mi último viaje, todavía no se si para el futuro o para el pasado, lo mismo me da. Tampoco puedo precisar dónde, o mejor, cuándo te encuentre. Es posible que sea nunca, o aún de inmediato, sino es que que te encuentro siempre sin poder reconocerte. ¿Existirá esta mujer que habita mis sueños como si fueran su casa, o será simplemente el producto de una imaginación hambriente, un cuerpo que no aguanta más, un hueco en el alma, un deseo nunca cumplido ni materializado?

Supongo que mañana me enteraré cuando entre en la cabina por última vez. Mañana. Qué concepto tan absurdo para los temponautas de carrera como yo, ya que el transcurso de los días han perdido toda relevancia en lo que concierne a mi diaria vivir, que se ha convertido de por sí en otro absurdo más, otra locura cotidiana sin peso ni gravedad, ni tan siquiera con algún significado o vestigio de él. Nada ni nadie recupera su sentido en estas labores temponáuticas, nada que sea realmente apreciable para un temponauta de carrera como yo.

Ya veremos mañana.

año vieeeeejo

Supero las ganas de caminar al infierno cercano
y seductor de un caserío metropolitano,
debatiéndome entre las tapas verdes de un libro
en blanco. Saco la negativa hazaña
de una trasnochá envuelta en humo tóxico
y personajes perversos; por eso pongo un CD
en la cocolera y decido olvidar que estoy solo
pensando en una persona que no conozco,
o que no existe que sigue siendo lo mismo al final del día.



¿Quién fue el que nos enseñó a matar el sol y desechar
la luna a un lado? Supongo que nunca es la misma
persona para todos; siempre erraremos por donde
más nos gusta, con una nota, una palabra, una nueva
canción de despecho que aullamos felices a medianoche.